他说："嗯。"

就一个字。

他继续往台阶下面走。白袍的下摆擦过石阶，风从谷地里涌上来，把袍角掀起来又放下。他走到底了，停在最后一级台阶上，仰头看了看头顶的天空——蓝的，深的，没有一片云。

然后他想：他们觉得我好拿捏。

他们不知道我衣袋里有一根深褐色的头发。他们不知道我每天晚上把那根头发卷在指尖上绕一圈又松开，绕一圈又松开。他们不知道那个人在那场审判上用三张纸和一枚破陶章替我洗清了"异端"的污名。

他们不知道我在台阶上坐的那半个时辰，把那句"晒太阳"在舌尖上含了多少遍。

路西恩低下头，看着自己的手。

日光落在掌心里那枚淡粉色的旧疤上。

"好拿捏。"他重复了一遍这个词，轻轻地、像在尝一枚没吃过的果子。

他抬起脚，往山下走去。

白骟马在山坡下等着他。他翻身上马的时候，银十字架在胸口微微晃动，贴着锁骨——那里没有旧结缠绕的痕迹了。但另一枚十字架，粗糙的、被烧变形的阿德利安的那一枚，此刻正埋在圣米歇尔村老核桃树底下的灰里。

还有一枚，旧的，被他送人的那枚——躺在伊格纳胸口的衣袋里，贴着心脏。

路西恩策马跑起来。

风灌进他的袖子，灌进他的领口，灌进他颈侧那根银链下面微凉的皮肤。他把马跑得很快，快到风把他的眼尾吹出一层薄薄的水光。

他没有擦。

他想：他们觉得我好拿捏。

那就让他们觉得。