她合上本子，把它塞进书包的夹层里，拉上拉链。

从那天起，日记本就一直跟着她。白天装进书包背到学校，晚上取出来压在枕头底下，和父亲的遗照叠在一起。那本薄薄的笔记本像一个被她揣在怀里的秘密，装满了她不能说给任何人听的话。

与此同时，她在学校里开始刻意避开沈砚。

走廊上远远看见他的身影，她就拐进另一条过道。食堂里他常坐的靠窗那一排，她从来不靠近。放学的时候她故意在教室里多留十几分钟，等沈砚和他的朋友们走远了，她才背着书包从另一个校门绕出去。

起初只是不想看见他那张脸。后来渐渐变成了一种更复杂的东西，像两个人之间被一根看不见的绳子拴住了，只要待在同一个空间里，绳结就会收紧，勒得她喘不过气。她只想离他远一点，越远越好。

沈砚似乎也默认了这种默契。在走廊上和她擦肩而过的时候，他的目光从不停留，像一个和她完全不熟的同校生。饭桌上偶尔碰面，他依旧只盯着自己碗里的饭菜，筷子在盘子和碗之间移动，从不越过桌面上那条看不见的中线。有一次陈妈把一盘青菜摆在了黎晚面前，沈砚那顿饭从头到尾没有往那个盘子里伸过一次筷子。

他们像同一条河道里的两条船，各自靠着两岸行驶，连水面上泛起的涟漪都不肯碰到对方。

但黎晚心里明白，这只是一种脆弱的和平。相安无事不是因为和解了，而是因为两个人都选择了忽视对方的存在。这种忽视底下压着的东西，她说不清是什么，也不敢去细想。她只知道沈砚砸碎相框那天的眼神还在她脑海里，冷而锐利，像一根没有拔干净的刺，深深浅浅地扎在肉里，不动不疼，一动就隐隐作痛。

有一回她在学校走廊尽头的饮水机前接水，弯腰的时候书包从肩膀上滑下来，拉链不知怎么松开了，日记本从夹层里露出一个角。她连忙把书包拉好，抬起头的一瞬间，看见走廊另一头站着一个人。

沈砚靠在教室后门的门框上，双手插在口袋里，脸朝着她所在的方向。她不确定他是刚刚才往这边看，还是已经看了很久。阳光从他身后的窗户里涌进来，将他整个人笼在一层模糊的光晕里，她看不清他的表情。

她只看见他直起身，转身走进了教室。那个背影和她在沈家楼梯上第一次见他时一模一样，肩线微微绷着，脚步随意而疏离。

黎晚把书包抱在胸前，快步走向相反的方向。

晚上回到沈家，她把日记本从书包里取出来，在今天的日期下面又添了一行字。她写：今天在学校被他看到了。写完之后她盯着这行字看了很久，然后把本子合上，塞回枕头底下。手指触到相框冰冷的木框边缘时，她停了一下，然后用力把枕头按了按，压得更紧了一些。

窗外的老樟树在夜风里轻轻摇晃，叶子沙沙地响了一阵，又安静了。池塘里的睡莲依旧合拢着，水面上浮着一层薄薄的月光，银白而清冷，像是有人将一整碗凉透了的汤倒在上面，漾不开，也沉不下去。