江南的春，向来是湿冷的，尤其是西山这处荒坟般的院落。

沈惊晚铲掉最后一棵杂草，直起腰，捶了捶酸痛的背。她没穿那身标志性的玄色劲装，也没穿素白的孝服，只套着一件半新不旧的青布棉袍，头发随意用一根木簪挽着。

她不再是那个要撕碎朝堂的复仇者，只是一个住在山上的寡妇，人称“沈梅先生”。

院门外传来脚步声，很轻，却很沉重，像是每一步都踩在棉花上，虚浮无力。

沈惊晚没有回头。

她继续摆弄着地上的菜苗，直到那股子浓重的药味混着腐朽的气息钻进鼻孔，她才停下了手里的动作。

“请问……”

声音沙哑，像是两块粗糙的砂纸在摩擦。

沈惊晚缓缓转过身。

门口站着一个老者。

说是老者，其实也不过四十出头，却被岁月和病痛折磨得像是六十岁的人。满头白发，稀疏地贴在头皮上，脸上沟壑纵横，颧骨高耸，眼窝深陷，那双曾经温润如玉、算计天下的眼睛，如今浑浊得像是一潭死水，布满了血丝。

他穿着一件不合身的粗布棉袍，袖口磨破了边，手里拄着一根歪歪扭扭的木棍，背上背着一个破旧的竹篓，里面露出一截草药的根茎。

“这里……可是沈梅先生的住处？”老者颤声问道，眼神躲闪，不敢与她对视。

沈惊晚看着他。

看了很久。

风吹过，掀起他破旧的衣角，露出里面嶙峋的骨架。

“我是。”沈惊晚收回目光，低头继续摆弄菜苗，“看诊需收银钱，没有银子，就拿药材来抵。”

老者颤抖着手，从怀里摸出一个布包，一层层打开，里面是几块碎银，还有一张皱巴巴的纸，上面写着药方。

“我……我求先生看个心疾。”老者把布包放在旁边的石磨上，声音里带着哭腔，“医书上说，我这病……是绝症。只能靠一味‘牵机引’吊着，一旦停药，就会五脏俱焚，痛不欲生。”

沈惊晚的心猛地一缩。

牵机引。

这三个字像是一把生锈的锯子，猛地拉扯着她的神经。

她记得这毒。谢玄止当年用它逼死了她父亲，后来，她在他的书房暗格里，也找到了同样的药瓶。

她缓缓站起身，拍掉手上的泥土，一步步走到老者面前。

“把手伸出来。”

老者迟疑了一下，伸出了一只枯瘦如柴的手。那手背上青筋暴起，皮肤蜡黄，指甲凹陷，是一副中毒已深、无药可救的模样。

沈惊晚两根手指搭在他的脉门上。

脉象紊乱，时快时慢，时而如滚珠，时而如游丝。确实是牵机引的症状。但这脉象里，还藏着别的——心脉受损，气血两亏，那是长年累月服用剧毒，再加上心力交瘁留下的痕迹。

“你这病，多久了？”沈惊晚问，声音冷得像冰。

“二十年。”老者低着头，“从我二十岁那年，为了上位，第一次服下这毒开始。”

沈惊晚的手猛地一颤。

二十岁。

那是谢玄止入仕的年纪。

她抬起头，死死盯着老者的脸。这张脸经过了易容，甚至可能是毁容，皮肉扭曲，看不出本来面目。但那股子深入骨髓的疲惫，那种仿佛背负着千斤重担却无处卸下的佝偻，她死都不会认错。

那是谢玄止。

那个权倾朝野、算计天下的谢玄止。

如今，像个乞丐一样，跪在她面前求医。

“我这病，还能治吗？”老者抬起头，浑浊的眼睛看向她，那眼神里藏着惊涛骇浪，却终究归于死寂，“我知道治不好。我就是想……在死之前，找个懂行的人看看。哪怕告诉我，我还能活几天也好。”

沈惊晚看着他。

看着这个曾经把她踩在脚底、又捧在手心里的男人。

看着这个教会她写字、教她杀人、最后把自己变成祭品的男人。

她忽然觉得很好笑。

真的很好笑。

她恨了他那么多年，发誓要让他生不如死。可现在，他真的生不如死了，像个阴沟里的老鼠，苟延残喘。

“能治。”沈惊晚收回手，淡淡道，“但这药方，很贵。”

“我有钱。”老者慌忙去摸怀里的碎银，“我都给你。”

“你的钱，脏。”沈惊晚打断他，“我要的药，你给不起。”

老者僵住了，手悬在半空，浑身颤抖起来。

“我知道了。”他哽咽着，把碎银收了回去，转身就要走，“是我……配不上先生的药。”

“站住。”

沈惊晚喊住了他。

她转身走进屋里，过了一会儿，拿出一个石匣。

那是当年谢玄止藏在江边石匣里的那个。

她把石匣扔在老者面前的地上。

“认得吗？”

老者看着那个石匣，像是看到了什么极其恐怖的东西，踉跄着后退了两步，差点摔倒。

“认得。”他颤抖着，跪在地上，伸出枯瘦的手，抚摸着那个冰冷的石匣，“这是……这是我的东西。”

他打开匣子。

里面的东西还在。

那支断了弦的琴轸，那块绣着半只鸳鸯的帕子，那几颗早已发霉的糖。

还有那封血书。

老者颤抖着手，拿起那块帕子。那是沈惊晚第一次帮他包扎伤口时用的。帕子上的血迹早已变黑，但那拙劣的针脚，却依旧清晰。

“晚儿……”他低声唤道，眼泪顺着脸上的沟壑流下来，滴在雪白的帕子上，晕开一片水渍，“爹对不起你……爹是个畜生……”

他哭得像个孩子，撕心裂肺，毫无形象。

沈惊晚站在旁边，冷冷地看着。