我背着我的帆布包，笔记本在里面。

“你说的那片花田，”他边走边说，“其实不是真正意义上的‘野生’。是几十年前有人在那片溪流边撒过种子，后来没人管了，就自己蔓延开来。一年比一年多。镇上的老人说，风信子是有记忆的，每年春天都会回到同一个地方开花。”

“风信子有记忆，”我重复了一遍，“这可以写成一句诗。”

他转头看了我一眼，眼睛里有笑意：“你现在就想？”

“不一定现在写，”我说，“先记下来。”

过了老磨坊，脚下的路从卵石变成了泥土，走起来软软的，带着雨后特有的湿润感。空气里的味道变了，不再是小镇里的咖啡和烤面包香，而是青草被阳光晒过之后散发出的温热气息，混合着溪水特有的清冽。

然后我看到了那片花田。

它不是公园里那种排列整齐的、按照颜色分区的郁金香花田。它是散漫的、自由的、没有边界的。蓝色和紫色的风信子从溪流边一直蔓延到远处的草地边缘，中间夹杂着白色的野菊和不知名的黄色小花。它们在午后的阳光下轻轻摇晃，每一朵都朝着不同的方向，像是没有一个统一的口令能让它们齐步走。

阳光透过稀疏的树冠洒下来，在花田上投下斑驳的光影。有风经过的时候，光影和水波一起晃动，花也跟着晃，整个画面像是在呼吸。

“很美，”我说。

沈逸没有回答。我转过头，发现他已经从相机包里取出了相机。

那是一台老式的胶片单反，银黑相间的金属机身，镜头边缘有些掉漆，快门拨盘上刻着已经快被磨平的数字。他把它举到眼前，左手托着镜头，右手食指搭在快门上。

他的姿态和做饭时完全不同。

做饭时他是轻松的、自在的，像在做一件很熟悉很舒服的事。但此刻他端着相机，整个人的气质都变了，肩膀微微绷紧，呼吸变得浅而均匀，眼睛透过取景器在观察，所有的注意力都集中在那一个方框里。他不像是在拍照，而像是在和一个沉默的朋友对话。

他按下了快门。咔嚓一声，很轻，但在这个安静的午后很清晰。

“你不拍彩色的？”我问。

“我喜欢黑白，”他放下相机，一边转动过片拨杆一边说，“黑白照片没有颜色来分散注意力。你看到的是形状，是光影，是结构。颜色会骗人，但灰度不会。”

他说这话的时候语调很平淡，像是在陈述一个他早已确认的事实。

“颜色会骗人，”我说，“这句话也可以写进诗里。”

他笑了。

“你是不是什么事都能写成诗？”

“差不多。”

他摇摇头，笑意更深了，但没有说什么。他继续往前走，在溪流边的一块大石头上停下来，把相机放在膝盖上，抬头看着那片花田。

我在他旁边的草地上坐下来，从帆布包里掏出笔记本。

笔记本是我一路上自己用的，封面的边角已经磨白了，内页有些被雨水泡过的痕迹，但不妨碍书写。我翻到最新的一页，上面还是昨晚写的那几句——关于夜雨，关于一个陌生人撑在我头顶的雨衣。

“你在写什么？”他问。

“把刚才看到的记下来，”我说，“风信子，光影，水面，还有你拍照时的样子。”

“我拍照有什么好写的。”

“有。”

我没有继续解释，他也就不再追问。他安静地坐在那块石头上，我坐在草地上，笔记本摊开在膝盖上，笔尖划过纸面，发出沙沙的声响。

我们就这样在花田边待了很久。

有时候他会起身换一个角度拍照，快门声在午后的空气里很轻，像是有人在不远处轻轻敲了一下桌子。有时候他会蹲下来，凑近一朵风信子，不拍，只是看。阳光从树叶的缝隙里落下来，落在他的头发上，落在他的肩膀上，落在他端着相机的手背上。

我没有一直在写。更多的时候，我只是看着。

看他专注地调节焦距时微微皱起的眉心，看他发现一个好看的角度时眼睛里的光，看他蹲在花丛旁边被阳光晒得微微发红的耳尖。

风从溪流的方向吹过来，带着水汽和花的微甜。他的头发被风吹起来几缕，他没有在意，眼睛还在取景器里。

“Willem。”

他突然叫我的名字。

“嗯？”

“你站在那里别动。”

我还没反应过来，他已经举起了相机。镜头对准我，他微微偏了下头，左手转动对焦环。然后咔嗒一声。

“你拍我？”

“记录一下，”他说，放下相机，嘴角有浅浅的笑意，“诗人在他的花田里。”

吟游诗人在他的花田里。

我不知道这句话是随口说的还是有意说的，但那一刻，午后的阳光照在我的肩膀上，风信子的香气随着微风拂过我的脸，远处的溪流在阳光下闪烁着细碎的光，他站在离我三四步远的地方，手里端着那台老旧的胶片相机，嘴角挂着一个温柔的、几乎不易察觉的笑容。

我真的觉得自己像是在某个属于自己的地方。

这种感觉很危险。

我低下头，在笔记本上写下一行字。

不是诗，是一个提醒。

——舒适是危险的。它会让你以为你可以停下来。

但我没有合上笔记本。我看着那行字，又看了看坐在石头上的沈逸。他已经收起了相机，正仰头看着天空。午后的天空是淡蓝色的，有几朵很薄的白云正缓慢地移动。阳光给他的侧脸镀上一层金色的轮廓。

于是我在那行提醒下面，又写了一行。

——但偶尔的危险，也许值得。

“你还想往前走吗？”他忽然转过头问我，“沿着溪流再往上走，有一个小瀑布。不大，但很安静。”

“好。”

他站起来，拍了拍裤子上的草屑，把相机包重新挎好。

阳光照在他的后背上，把他的影子投在花田上，又长又瘦。我跟在他身后，踩着他的影子往前走，脚下的草叶发出沙沙的轻响，空气里满是夏天刚刚开始的味道。

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【吟游诗人在他的花田里】

你用相机框住一片花瓣

我用笔尖追逐一束光

我们各自忙碌

却共用着同一阵风

和同一段沉默的午后

你说风信子有记忆

记得每年春天回到同一个地方

那么人是否也能

记得如何为一个陌生人

留出一道早餐

和一整个下午的时光

我没有问出口

因为答案已经写在了

你按下快门的手指上

写在了

你眼睛里的光里

写在了

我膝盖上摊开的笔记本里

字迹未干

风信子记得春天

而我会记得你