他把手里的最后一块麦饼渣塞进嘴里，咽了下去。

商队在村子歇了一夜，第二天一早继续赶路。

午后，他们经过一座小镇。

有人喊道：“前面有小镇！”

马车停了，传来商人的吆喝声：“在这里停留两天，补给一下。”

伙计们陆续跳下车，七嘴八舌地商量着在哪里歇脚。镇子不大，街道狭窄，青石板路被磨得发亮。路两边有铁匠铺、杂货摊、酒馆，酒馆门口挂着褪色的旗幡，牌匾上刻着字，伊苏勉强认出一半。

伊苏也决定跟随商队在这里停留两天。他要等瞳色稳定下来。上次改瞳色用了一整夜，第二天醒来，镜中的眼睛又变回了浅棕色。伪装魔法还不够熟练，或者说，他的灵力还不够支撑长时间的伪装。他需要时间，需要练习，需要让灵力记住这个伪装，像肌肉记住动作一样，刻进本能里。

旅店在三岔路口旁边，两层的旧房子，外墙灰扑扑的，门槛被踩出了凹坑。大堂里摆着五张木桌，桌上铺了塑料布，边角破裂，露出下面的木头。傍晚时分，零星几个客人在喝酒吃菜，谈话声嗡嗡地搅在一起。

老板是个五十多岁的精瘦男人，坐在柜台后面，拨着算盘珠，偶尔抬眼打量一下进出的客人。商队走进去时，老板的目光落在伊苏身上，多停留了两秒。

“几间？”老板问。

黑发黑眸。商人心里微微一动，贵族子嗣多，旁支流落民间的事也不少见。这人虽然落魄沉默，但骨子里的那股清冷矜贵藏不住。

而且这个年轻人一路不声不响、不打听不上赶着套近乎，吃的喝的从来不多要，夜里也不用人守，他一个人坐在外围，说是守夜，其实是在避开人群。

商人走南闯北几十年，知道这种人惹不得，也不该怠慢。

他摆摆手，没多说什么，转身去安排伙计们的房间。

伊苏看了商人一眼，正要开口。

“给他单独一间，”商人说，“房钱算我的。”

伊苏微微抬眼，看了商人一眼，没有推辞，低声道了谢。

他推开二楼的房门，把行囊放在桌上，走到窗前，推开窗。楼下是一条窄巷，巷子尽头是镇子的主街。人群在暮色中稀疏起来，三三两两，匆匆而过。远处有高塔的尖顶刺破天际线，在灰蓝色的天空下，像一根倒插的针。那是帝都的方向，还远。

之后他没有出门，盘腿坐在床上闭目凝神，一遍遍回顾昨夜的记忆回溯。前世的他结出那道改变瞳色的印诀，手指拂过眼睑，颜色从浅棕变成深棕，又从深棕变成玄黑。那画面一闪而过，他追着它，在脑海里反复播放了几百遍，像溺水的人抓紧最后一根浮木。

但他需要的不是回溯。回溯只是“看见”，他需要的是“做到”。

灵力不够，伪装就不稳。他试着调动体内的灵力，顺着记忆中的轨迹，一丝一丝地引导它流向眼周。那感觉像用一根细针刺穿冰面，一点一点地凿，不能太快，太快会反噬；不能太慢，太慢会前功尽弃。他试了二十多次才勉强让灵力稳定下来，又试了三十多次才找到正确的流速。

那一夜，他没有合眼。

天快亮的时候，他睁开眼，对着窗玻璃看了一眼，黑色。不再是浅棕，不是灰色，是纯粹的、深邃的黑色。但他不敢停。他知道这层黑色还太脆弱，灵力还不够稳固，也许再过两个时辰就会褪去。他闭上眼，继续引导灵力沿着眼周的灵脉一丝一丝地注入，像往干涸的河床里注水，一遍又一遍，直到灵力膜从薄薄的一层变成了厚实的、稳固的、几乎感觉不到存在的屏障。

天亮又天黑，天黑又天亮。

第二天整个白天，他依然没有出门。他维持着那层灵力膜，洗脸、穿衣、收拾行囊，甚至下楼倒了一次水。走在走廊里，迎面碰上一个端着脸盆的伙计，那伙计看了他一眼，点点头，侧身让过去了。他没有躲，没有低头，没有刻意避开对方的目光。黑色还在。他回到房间，对着窗玻璃再看，黑色，稳稳的黑色。

直到第二天傍晚，日头开始西沉，暮色从窗户漫进来，那层黑色依然稳稳地覆在他的眼眸上。

十二个时辰。他维持了整整十二个时辰。

足够了。他不需要在人类面前伪装那么久。十二个时辰，意味着他可以从容地走过帝都的任何一条街道，不必担心在众目睽睽之下露出碧绿的眼眸。

他收了镜子，推开门，下楼。天色已经暗下来了，街灯一盏一盏亮起，昏黄的光晕落在青石板路上。他在镇子的小铺里买了一些干粮和日用品，把行囊塞得鼓了一些。

第三天清晨，他换上了在小镇买的干净素色布衣，跟随商队上车，抬头望着远处的天际线。灰色的云层压得很低，嵌着几缕暗金色的夕光，将整座帝都的轮廓衬得像一道巨大的、沉默的阴影。

“启程。”伊苏低声说，朝着帝都城墙的方向迈出第一步。

一路上，他把所有偶然听到的信息像拼图一样拼在一起。帝都的布局、势力分布、地牢方位、学院位置。他走过许多街道，看过很多人，买菜回家的妇人、收摊的木匠、巡逻的卫兵、喝醉的士兵、争吵的商贩、哭泣的孩童。他把他们所有人的神态、步伐、说话方式都记在脑子里。

他需要模仿人类。

他必须模仿人类。