“好。”她说，“我去了，谁来护你？”

沈惊鸿没有回答。她只是转过身，将那把插在泥里的“百家枪”拔了出来。

枪管上，沾着芦苇荡的泥，和柱子的血。

“我守在这里。”她轻声说，“用这把枪，用这片芦苇荡，用我这条命。”

她转过头，望着芦苇荡外那片被晨雾笼罩的水面。

“疏影，你还记得北平的雪吗？”她忽然问。

叶疏影微微一怔。

“那年冬天，你教我写毛笔字，说‘惊鸿’二字，要写得像雪一样，轻，但落下来，就能压断枯枝。”沈惊鸿的声音里，带着一丝不易察觉的恍惚，“可现在，我觉得，我写不好这个字了。”

叶疏影沉默了片刻，忽然伸出手，轻轻握住了沈惊鸿的手。她的手很凉，却带着一种奇异的温度。

“沈姐，”她说，“雪落下来，不是为了压断枯枝。是为了盖住那些脏东西，等春天来了，再化成水，洗干净这片地。”

沈惊鸿看着她，忽然笑了。

那笑容在晨光下，像是一朵开在深渊里的花，带着一种近乎妖冶的、令人心悸的美。

“你说得对。”她轻声说。

她转过身，将那把“百家枪”背在身后。

“走吧，”她说，“天，要黑了。”

叶疏影没有再说话。她只是深深地看了沈惊鸿一眼，然后转身，像一片真正的、无声的雪花，融入了芦苇荡的深处。

沈惊鸿站在原地，望着她消失的方向，直到那抹白色的身影，彻底被黑暗吞没。

她低下头，看着自己沾满泥血的手。

“柱子，”她轻声说，声音被风吹得有些散，“等我。”

“等我，把这片地洗干净。”

她抬起头，望向芦苇荡外那片被晨雾笼罩的水面。

雾，又起来了。

但这一次，她没有再等雾散。

因为她知道，真正的黑夜，才刚刚开始。

而她，就是这黑夜里，最后一把不肯熄灭的火。