8月14日

安上尘又醒了。

不是自然醒的，是被胃里一阵钻心的疼揪醒的。

胃里一阵一阵地抽痛，像有只无形的手在里面狠狠绞着，疼得她蜷缩在沙发里，牙齿死死咬着下唇，连一声轻哼都不敢发出来。

梁安还睡着。

昨晚他没走。她带着哭腔说“你别走”，他便应声留下，睡在沙发另一头。两人中间隔着一个人的距离，他却在睡前轻轻碰了碰她的手，低声说“有事就叫我”。

她侧过头，借着窗外透进来的微光看着他。

他睡得很沉，眉头却依旧皱着，像是梦里也揣着解不开的心事。身上的T恤还是昨天那件，皱巴巴的沾着薄汗，额前的碎发乱糟糟地贴在额头，看着竟有几分脆弱。

她静静看了一会儿，撑着发软的身子轻轻坐起来，抱着膝盖把脸深深埋进去，指尖无意识地抠着膝盖的皮肤，忍着那阵翻江倒海的疼。

胃还在疼，一下一下的，钝钝的痛感钻着骨头，像在一遍遍提醒她，那些藏在心底的真相，终究是躲不开的。

她想起那张被她藏在抽屉最深处的报告单，想起那两个刺目的字，想起医生说“中期”时，语气里那声意味深长的停顿。

中期。

不是尚有转圜的早期，也不是无力回天的晚期。是那种看着有希望，却又处处藏着不确定的阶段，像走在雾里，看不清前路是坦途，还是悬崖。

她不知道该怎么办。

她只知道，她不想让他看见自己这副狼狈的样子。不想让他看见自己疼得蜷成一团、冷汗涔涔的模样，不想让他看见自己吃不下饭、日渐消瘦的身形，不想让他看见自己被病痛磨去所有光彩，变得越来越难看的样子。

她更不想让他……陪着自己，在这未知的雾里耗着，等一个可能满是遗憾的结果。

她抬起头，又看了他一眼。

他还在睡着，眉头皱着，嘴巴抿成一道紧绷的弧线，像个做了噩梦的小孩，让她心头揪着疼。

她就那样看着，看了很久，久到胃里的疼稍稍缓解。

然后她轻轻站起来，踮着脚走进卧室，从衣柜的最上层，拿出那个空了的星星瓶。

瓶子早就空了，那些折满心意的星星，她早就一颗颗送给了他。如今只剩一个冰凉的玻璃瓶，盛着满瓶的回忆，晃一晃，都是温柔的过往。

她把瓶子抱在怀里，慢慢走回沙发，坐在地上，盯着瓶口那一点微光发呆。

脑子里翻涌着无数画面。

想他第一次笨拙地拥抱她，手臂僵在半空半天，最后轻轻圈住她的腰；想她发烧那晚，他满头大汗撞开房门，一夜没合眼守着她；想他知道她胃不好，学着熬养胃的粥，熬糊了好几次却不肯放弃；想昨晚她埋在他胸口痛哭，他一下一下拍着她的背，把所有的慌乱都轻轻抚平。

也想他说“不管发生什么，都告诉我，别一个人扛着”。

可她怎么告诉他？

告诉他“我得了胃癌，中期，也许治不好，也许会走在你前面”？告诉他“你陪了我一整个热烈的夏天，这份温柔够了，你该走了”？告诉他“我那么喜欢你，却偏偏不想耽误你”？

这些话，她在心里练了无数遍，却终究说不出口。

但她知道，她必须说。

不是现在，总要快了。

那天上午，他醒了之后，轻手轻脚地进了厨房，又给她做了一碗面。

还是煮得烂烂的，怕她胃里不舒服，鸡蛋还是搅散了煮在汤里，卖相普通，却藏着满心的细致。他端到她面前的时候，眼睛亮亮的，像个等着被表扬的小朋友，眼底盛着细碎的温柔。

她努力逼着自己吃了两口，喉咙却像是堵了东西，再也咽不下去，胃里还隐隐泛着恶心。

他看着她放下的筷子，没说话，只是默默把碗接过去，坐在旁边，一口一口地把剩下的面吃完了，连汤都喝得干干净净，没让她看出半分失落。