槿从皇宫出来的时候，雪已经下了两个时辰。

天地间一片白茫茫的，分不清天与地的界限，只有漫天的、无穷无尽的、细碎如盐的雪粒，打在脸上生疼。他没有打伞，也没有穿那件灰鼠皮的斗篷——斗篷留在了御书房外的廊下，走的时候忘了拿。他就穿着那身月白色的祭袍，走进了漫天大雪里。雪落在他的头发上、肩上、衣襟上，化了又结，结成一层薄薄的冰壳，把他整个人裹在一片银白色的寒光里。

他的身体已经不怎么听使唤了。膝盖以下没了知觉，脚像踩在棉花上，每一步都像走在刀尖上。胸口那个地方又开始疼了，不是隐隐的、钝钝的疼，而是一种尖锐的、像有人拿刀在剜的疼，每呼吸一次就剜一刀，剜得他整个人都在发抖。可他不能停，停下来就再也走不动了。

他要去找慕承恩。他要告诉他，皇帝给了他十天时间。十天后，他必须给出一个答案——他到底还能不能做这个祭司。他不能。他做不了。他的预知能力已经断了，像一根绷了太久的弦，“啪”的一声断了，再也接不上了。他不知道十天后怎么面对皇帝，不知道十天后怎么面对全族的命运，不知道十天后怎么面对那个答应了要等他、要养他、要带他看遍人间烟火的人。

他唯一知道的是，在这一切发生之前，他要见他一面。

也许这是最后一面了。他想亲口告诉他，那些信他都收到了，每一封都记得；那些桂花糕都很好吃，从第一次到最后一次；那只歪歪扭扭的小猫他很喜欢，喜欢到画了一遍又一遍，画满了整抽屉的纸；那个答应要养他的人，他很想让他养。这些话他从来没有说出口，不是不想，是不能。他怕自己一说出口，就再也收不回来了。可现在他不想管了。十天后是生是死还不知道，那些顾虑、那些隐忍、那些“不能”，在十天的倒计时面前，忽然变得轻如鸿毛。

他踉跄了一下，差点摔倒。扶住了路边一棵老槐树，树干上积了厚厚的雪，手按上去，冰的，刺骨的冰，但他没有缩回来。他靠着那棵树喘了几口气，胸口剧烈地起伏，每一次呼吸都带出一团白雾，像他快要散掉的魂魄。他抬起头，看着前方白茫茫的路。还有三十里。

三十里。他不知道自己能不能走到。但他想试试。

慕承恩在大营里坐立不安。

他今天一整天都心绪不宁，像是有什么东西在胸口撞来撞去，撞得他坐不住站不住，连操练士兵的时候都走了神。赵虎看他脸色不对，凑过来问：“将军，您没事吧？”慕承恩摇了摇头，没有说话，可他心里有个声音在不停地喊——“出事了，出事了，一定出事了。”

他走进营帐，在那张硬邦邦的木板床上坐下，从衣襟里掏出那块帕子，蒙在脸上，深深吸了一口气。松木香已经很淡很淡了，淡到几乎闻不见，但他还是闻得到，因为那是槿的味道。他把帕子攥在手心里，攥得指节泛白。

“槿，”他低声说，“你别出事。求你了。”

他不信神佛，不信天命，不信这世上有什么超越人力的东西。他信槿，信自己的刀，信那些在边关用血和命换来的经验——当你的直觉告诉你“出事了”，那一定是出事了，从来没有例外。他站起来，走到门口，掀开帐帘。外面风雪交加，什么都看不清。巡逻的士兵从营帐前走过，帽子压得很低，看不清脸。远处伙房的烟囱冒着烟，被风吹得四散。一切如常。可他的心，乱得像被猫抓过的线团。

“赵虎！”他喊了一声。

赵虎从隔壁营帐跑出来：“在！”

“备马。”

“将军，您要出去？陛下有旨——”

“我知道，”慕承恩打断了他，“我不出营，就在营里转转。”

赵虎看了他一眼，没有多问，转身去备马。他知道自家将军今天不对劲，至于哪里不对劲，他说不上来。但跟着将军打了三年仗，他学到了一件事——将军说要转，那就是要转，别问为什么，跟着转就对了。

慕承恩骑上马，在大营里转了一圈，转到了营门口。守门的士兵看见他，连忙立正行礼。慕承恩勒住马，看着营门外那条被雪覆盖的大路，白茫茫的，一直延伸到看不见的远方，像一条没有尽头的白绫。

“今天有人进出吗？”他问。

“回将军，没有。这种天气，没人出门。”守门的士兵答道。

慕承恩点了点头，拨转马头，往回走。走了几步又停下来，回头看了一眼那条路。雪下得更大了，天地间一片混沌。他什么都看不见，可他觉得那条路上有什么东西，有什么正在朝他走来，太远了，还看不见，但确实在走。他盯着那条路看了很久，久到雪花落满了他的肩头，久到守门的士兵忍不住偷偷交换了一个疑惑的眼神。

“将军？”赵虎小心翼翼地喊了一声。

慕承恩没有应。他忽然翻身下马，把缰绳丢给赵虎，大步走到营门口，站在那里，像一尊被冻住了的石像。风把他披风的系带吹得猎猎作响，雪落在他脸上、睫毛上、嘴唇上，他忘了拂。

赵虎和守门的士兵面面相觑，谁都不敢说话。他们不知道将军在看什么，那条路上除了雪，什么都没有。

可慕承恩知道，那里有一个人。

他说不清自己是怎么知道的。也许是因为他们之间的牵绊早就超出了常理，也许是因为他的心在告诉他——那个人在来的路上，在雪地里，一步一步地，朝他走来。他站得更直了，像一棵被种在营门口的树，脚生了根，扎进冻土里，怎么都拔不出来。

风雪越来越大，大到三步之外就看不清人影了。守门的士兵冻得直跺脚，赵虎也缩着脖子，时不时看一眼慕承恩。慕承恩一动不动，像一块被风雪侵蚀了千万年的岩石。他的睫毛上结了霜，胡茬上挂了冰碴子，嘴唇冻得发紫，可他站在那里，纹丝不动。

然后，他看见了。

很远很远的地方，在漫天雪幕的尽头，有一个白色的、小小的、摇摇欲坠的身影。那个人走得很慢，每走几步就要停下来喘几口气，按着胸口，弯着腰，像随时都会倒下。但他没有倒下，他站起来，继续走，继续朝这个方向走。

慕承恩的眼睛像被什么东西烫了一下，猛地睁大了。

他看清楚了那个白色的、小小的、摇摇欲坠的身影——槿。穿着那身月白色的祭袍，没有披斗篷，没有打伞，一个人走在漫天大雪里，头发上全是雪，脸上全是雪，睫毛上全是霜，嘴唇没有一丝血色。他的左腿好像受了伤，每走一步都微微拖着，在雪地上留下一道歪歪扭扭的、长长的拖痕。

慕承恩的脑子嗡的一声炸了。他冲进雪里，跑得比战马还快，脚在雪地上打滑，他摔了一跤，爬起来继续跑，又摔了一跤，再爬起来。膝盖磕在冻土上磕得生疼，手掌被雪下面的碎石划破了，血滴在雪地上，洇开一小朵一小朵红色的花。他顾不上疼，什么都顾不上，脑子里只有一个念头——槿，槿，槿。

他跑到槿面前的时候，槿已经走不动了。他的眼睛半睁着，瞳孔有些涣散，嘴唇在微微翕动，不知道是在说话还是在念经。他看见慕承恩，那双半睁的眼睛忽然亮了一下，像一盏快要熄灭的灯被人拨了一下灯芯，又燃起了一点微弱的光。

“承恩。”他的声音轻得像一缕烟，风一吹就散了。

慕承恩一把将他抱住了，抱得很紧很紧，紧到能感觉到他身上的骨头硌着自己的胸膛。槿的身体冰凉，像一块从冰河里捞出来的石头，湿透了，僵了，连心跳都微弱得几乎摸不到。他把槿整个人裹进自己的披风里，用身体的温度去暖他，用粗糙的手去搓他冰凉的手指，搓了一遍又一遍。

“你怎么来了？”他的声音在发抖，不知道是冻的还是怕的，“你怎么一个人跑来了？你的斗篷呢？你的手怎么这么凉？你——”

“承恩。”槿又叫了一声，声音比刚才更轻了。

慕承恩停住了。槿抬起头看着他，那双素来淡然的眸子里，此刻没有清冷，没有疏离，没有那些刻意的、自保的距离感。只有一种赤裸裸的、毫无防备的、像婴儿一样的依赖和脆弱。在那一瞬间，他不是一个祭司，不是一个断情绝爱的、从三岁起就被训练成无情无欲的工具。他是一个人，一个十七岁的、会冷会疼会害怕会想要被人抱住的普通人。

“皇帝给了我十天，”槿说，“十天后，我要给他答案。我做不到。我什么都看不见了。”

他的声音很平静，平静得像在说一件与己无关的事。可慕承恩听出了那平静底下压着的东西——是恐惧，是绝望，是一个人眼睁睁地看着自己的末日一天一天地靠近、却什么都做不了的无力。

“我不想死，”槿说，声音终于有了一丝裂痕，“我不想死，承恩。我还没有看够人间烟火。”