京郊大营离京城四十里，骑马快行半个时辰即到，可这道旨意偏偏不许慕承恩回城。四十里地，像一道无形的墙，把他和槿隔在了两个世界。
慕承恩在大营待了三天，度日如年。白天操练兵马，晚上巡营查哨，把每一刻都填得满满的，不让自己有空闲。可一到夜里，躺在那张硬邦邦的木板床上，闭上眼，全是槿的影子。槿咳嗽的声音，槿苍白的脸，槿站在月光下看着他、没有说“明天见”的模样。他从床上翻起来，披上外衣走出营帐，站在空地上看着京城方向。四十里外的京城，灯火连成一片橙红色的光晕，把半边天都照亮了。他看不见祭坛，看不见槿，但他知道槿在那里，也许在抄经，也许在咳嗽，也许站在窗前看着同一个方向。
腊月二十九，他在巡营时接到一封密信，是赵虎托人送来的。信上只有一句话：“离王有异动。”慕承恩把信凑到营火前看了三遍，然后把它丢进火里，看着它烧成灰烬。赵虎不会无缘无故送这句话来，一定是他蹲守的那些人有了新的动静，大到赵虎觉得必须立刻通知他。但他现在出不去，他被困在这座大营里，像一只被关进笼子的鹰，有翅膀飞不了。
他站在营火前，火光照着他的脸，把他的表情映得忽明忽暗。他攥紧了拳头，指甲嵌进掌心里，疼的，但他需要那点疼。
三十那天，营里包饺子。士兵们热热闹闹地聚在伙房，揉面的揉面，剁馅的剁馅，笑声此起彼伏。慕承恩没有去，他一个人坐在营帐里，面前摊着一张地图，可他什么都看不进去。他的脑子里只有一个念头：槿今天有没有好好吃饭？有没有人给他送年夜饭？他一个人坐在祭坛里，会不会觉得冷？
他忽然站起来，走到门口，掀开帐帘。
外面是漫天大雪，天地间一片白茫茫的，什么都看不清。远处传来士兵们包饺子的欢笑声，混着风雪声，隐隐约约的，像从另一个世界传来的。他站了一会儿，放下帐帘，回到桌边，提笔写了一封信。不是写给槿的——槿收不到，写了也是白写。他写给赵虎：“继续盯，有情况立刻报。我虽出不去，但有人能出去。”
他把信折好，叫来亲兵，让他连夜送出去。
大年初一，京城里爆竹声声，祭坛里冷清如常。
槿没有过年。他不记得自己上一次过年是什么时候了，也许是三岁之前，在父母身边的时候。可那些记忆太模糊了，像隔着一层厚厚的毛玻璃，怎么都看不真切。他只记得那天早上起来，太妃派人送了一碗饺子来，还热着，饺子皮上印着一个小小的福字。他吃了一个，第二个就吃不下了，放下碗，走到书案前坐下，开始抄经。
慕承恩不在。没有人帮他研墨，没有人坐在对面安静地陪他，没有人带热乎乎的糖炒栗子和歪歪扭扭的小猫纸条。他一个人坐在空荡荡的屋子里，听着窗外京城的爆竹声，一下一下地研墨。墨碇在砚台上画着圈，发出细微的沙沙声，像雪落在窗纸上。他研了很久，久到墨汁浓得发黑，久到砚台里的墨溢了出来，流到书案上，滴在他的衣袍上，他都没有察觉。
他忽然很想念那个声音——“槿，你尝尝这个，我新学的。”想念那双桃花眼，亮晶晶的，像藏了两颗星星。想念那只温暖粗糙的大手，握着他的手，把它贴在心口上，用最暖的地方焐着它。他把那封没写完的信从抽屉里取出来，展开，看着上面的字——“承恩，见字如晤。我今天什么都看不见了……”墨迹已经干了，但那些字还在，一笔一划，都是他当时的心境。他在下面又加了一行：“今天是大年初一，外面在放爆竹。你不在，我觉得比平时冷。”
他放下笔，把信折好，放回抽屉。抽屉还是关不上，他用膝盖顶了一下，发出一声沉闷的响。窗外的爆竹声渐渐稀了，夜渐渐深了。
大年初三，赵虎的密信又来了。这一次不是一句话，是三页纸，写得密密麻麻，字迹潦草，一看就是赶时间写的。慕承恩看完，手心全是汗。
信上说：离王的人正在秘密调动兵力。京畿一带的驻军中，至少有三位将领已被收买。瑾王府最近多了许多陌生面孔，疑似是从外地调来的私兵，化整为零潜入京城，总数可能超过五百人。最重要的是——赵虎在信的末尾用红笔圈了一行字：“有人看见离王的人夜入皇宫，与内廷某宦官密谈。具体是谁，尚未查明。”
慕承恩把信看了三遍，然后烧了。他坐在营帐里，闭着眼睛，把那些信息在脑子里过了一遍又一遍。离王要动手了，不是可能，是一定。时间不会太久，也许就在这个月，也许就在这几天。他必须把这个消息送出去，送给皇帝，送给槿，送给任何能阻止这场叛乱的人。可他被困在这座大营里，出不去。他的信出得去，但信能送给谁？皇帝不会看一个边关武将的密信，就算看了也不会信。槿能收到，但他能做什么？一个灵力尽失的祭司，手无缚鸡之力，拿什么去挡瑾王的刀？
慕承恩睁开眼，站起来，走到地图前。他的手指点在京城的方位上，慢慢滑到皇宫，滑到祭坛，滑到离王府。每一个位置都在他脑子里，清清楚楚，像刻在骨头上的纹路。他要想一个办法，一个既能通知皇帝又不会打草惊蛇的办法，一个既能保护槿又不会把自己搭进去的办法。他想了很久，久到营帐外的天都亮了。
大年初五，槿接到了太妃的口信。不是派人送的，是太妃亲自来的。
太妃很少下山。她住在法净寺几十年，除了每年两次进宫觐见太后，几乎从不出山门。槿看见她出现在祭坛门口的时候，就知道事情不寻常。
太妃穿着一身灰色的僧袍，手里拄着竹杖，头上的银发梳得整整齐齐，面容慈祥如常。可她的眼神不一样，那双阅尽沧桑的眼睛里，有一种槿从未见过的东西——不是担忧，不是心疼，是恐惧。一个活了几十年、见过三代帝王更迭、经历过无数次宫廷风雨的老人，眼睛里居然有恐惧。
“太妃奶奶。”槿迎上去，扶住她的手臂。
太妃没有立刻说话，她走进祭坛，在蒲团上坐下，把手里的竹杖靠在墙边，闭上眼，捻了几颗佛珠，才开口。
“皇帝今天召我进宫了。”槿的心一沉。
“萧太后也在。皇帝问了我一件事——你的预知能力，是不是在衰退。”
槿没有说话。太妃睁开眼，看着他。那双浑浊的老眼里没有责备，只有一种深深的、让人喘不过气的悲悯。她伸出一只布满皱纹的手，握住了槿的手。
“我没有瞒他。我说你的身体确实不太好，但能力还在。他问我‘还在’是什么意思，我说就是还在，能用。他没有再追问，但我看得出来，他不信。”
槿低下头，看着太妃握着他的手。那只手很干，很瘦，皮肤像风干的橘子皮，皱巴巴的，但很暖，和许多年前法净寺的那个雨夜一样暖。他忽然觉得鼻子很酸，但他没有让眼泪落下来。他不能在太妃面前哭，太妃已经为他操了太多的心。
“太妃奶奶，我——”
“你不用说了，”太妃打断了他，声音不大，但很坚定，“我来不是问你能力的，是来告诉你一件事。皇帝已经起了疑心，他要我亲自试你。”
槿抬起头：“怎么试？”
“他会召你入宫，让你当着他的面预知一件事。如果你做不到，或者做得不够好，他就会知道你的能力出了问题。到那时，他不会再给你机会。”
槿看着太妃的脸，那张苍老的脸上写满了疲惫和无奈。他忽然想起很久以前，太妃在法净寺的老槐树下对他说过一句话——“当你有能力护住自己想护的人时，你就去做吧。”那时候他不懂什么叫“有能力”，现在他懂了。有能力，不是你能打赢多少人、能挣到多少军功、能爬到多高的位置。有能力，是你能在刀架在脖子上的时候，还能保护你爱的人不受伤害。他做不到，至少现在做不到。
“太妃奶奶，”槿的声音很轻，“如果有一天，我护不住自己了——”