天还没亮透，东边的山头只透出一层灰蒙蒙的薄光，像是谁在浓墨里兑了一滴清水，晕不开，反而让天地之间更加暧昧不清。

村子外面的土路上，一支队伍正不紧不慢地往村口走。

说是送葬的队伍，但那一行人却没有穿丧服，男男女女穿的都是寻常衣裳，深色居多。

最前方是乐队，四个汉子各自操着家伙，唢呐、铜钹、小鼓、竹笛，吹打得倒是齐全。唢呐的声音尤为高调，尖锐地刺破黎明前凝滞的空气，调子不成调子，既不是哀乐，也不像喜乐，倒像是什么乡间社戏上的热闹曲牌，呜呜咽咽地拔着高音，又猛地往下坠，七弯八拐地绕出一段谁都听不明白的旋律来。

在这个天将明未明的时刻，那样的唢呐声被晨雾裹着，传不远，散不开，就在队伍周围盘旋，有种说不出的诡异阴森。

路边的老槐树上栖着几只乌鸦，被这声音一吵，扑棱棱飞起来，在灰白的天幕上划出几道黑色的弧线，哑着嗓子叫了两声，又落回枝头，像是见惯了似的。

队伍最前方紧跟着乐队的，是一个青年。

他穿一袭黑衣，不是那种挺括的黑西装，而是旧式的黑色对襟褂子，穿在他身上空落落的，衬得那副身板愈发单薄。

他走得不快，脚步却稳，双手捧着一方黑边相框，相框贴在他胸口的位置，里面是一张黑白遗像。

身后跟着几个精壮汉子，肩膀上扛着一口黑漆棺材，棺材看起来是新漆的，漆面在微光里泛着沉沉的哑光，随着抬棺人的步伐微微起伏。

再后面，就是携手搀扶的亲友了，三三两两，有老有少，女人挽着女人，男人扶着老人，队伍不算长，拢共不过二三十人。

可除了乐声，并未有痛哭声传出。

没有人嚎啕，没有人抽泣，甚至没有人低声交谈。所有人都沉默着往前走，表情说不上哀戚，更像是一种木然的平静，像是这趟差事他们早已做过无数遍，早就没了什么触动。只有鞋底踩在土路上的沙沙声，和那支唢呐没完没了的吹奏。

柏岐蹲在村口那棵歪脖子枣树后面，把这一切看在眼里，越看越觉得不对劲。

他追着范八的气息来到这泰荫村，在村口先是被树葬的干尸拦了一道，现下又碰到个抬着棺材送葬的，这明显是不一样的习俗啊。

柏岐一时拿不准，他伸手掐了个诀，指节快速变换，一道无形的气息从指尖探出去，像一张看不见的网，朝那支队伍罩了过去。气息拂过那些人的身体，反馈回来的感觉温热而实在——心跳、血流、呼吸，全都是活人该有的动静。

是正常的人。

柏岐收回指诀，眉头却皱得更紧了。正常的活人，不正常的时间，不正常的唢呐调子，不正常的衣裳，不正常的表情。

他想了想，掩住自己的气息，变成一个再普通不过的年轻人，不高不矮，不胖不瘦，扔进人堆里绝对找不出来。然后柏岐抬脚，无声无息地跟了上去。

柏岐从侧面瞥了一眼，遗像上那个中年男人，方脸膛，浓眉毛，颧骨高耸，嘴角往下撇着，不是和蔼的面相，尤其是右侧眉毛上方那颗大痦子，黑豆大小，给他那张本来就显凶的脸又添了几分狠厉。

柏岐不动声色地绕着队伍转了几圈，没发现其他的，只好暂时缀在队伍末端，跟着那送葬的队伍进了村。

村口是一条石板路，被经年的脚步和雨水磨得光滑发亮，路两边是高低错落的土坯房子，墙皮剥落，露出里面黄褐色的夯土。

有几户人家的门楣上贴着褪了色的红纸对联，字迹模糊，只剩下一片斑驳的红。

村子很安静，安静得不像有人住的地方，连一声鸡叫都没有。

就在踏入村子的那一刻，柏岐的脚步顿了一瞬。

他的后颈突然炸起一层细密的寒意，不是冷，是某种直觉。

那种被人从暗处盯住的直觉，像一根冰凉的针，不轻不重地扎在他的后脑勺上。有人在暗中注视着他。

柏岐猛地转过头去。

身后是那条刚走过的石板路，路面上空空荡荡，两边的房屋门窗紧闭，墙壁上连一只壁虎都没有。

晨雾还在，薄薄地贴着地面流动，像一层半透明的水。

然后他看见了地面上的一滩水渍，就在石板路中间，大约两步远的地方，一滩很普通的水渍，巴掌大小，像是谁不小心泼了半杯水在地上，还没干透。

水渍映着天光，微微发亮，除此之外，什么异常都没有。

柏岐伸手抚着下巴，有些奇怪，那种被窥伺的感觉绝不是错觉，可眼前确实什么都没有。