幻月寒轻轻歪了歪头，像在审视一道费解的谜题。

为什么？忌讳吗？

也许是因为“母亲”这个词，已经彻底与背叛、死亡和血色捆绑。也许只是单纯地、彻底地与那个被她终结的时代割席。又或者，这其中藏着某种她尚未解读的、更深层的用意。

不重要。

至少这位自称“父亲”的新任执行官，应该不会再让一群孩子为了一个王座而厮杀到只剩一人……至少现在不会。

幻月寒将目光从阿蕾奇诺身上移开，重新垂向自己的脚尖。

队列在肃静中完成了这场简短的交接仪式。风掠过壁炉之家斑驳的外墙，将那句“父亲”的余音带向高处。

而在无人注意的角落里，十五岁的幻月寒，将“阿蕾奇诺”这个名字，以及此刻她归来时每一个细微的表情、每一句措辞，连同自己心中那句冷静的评估……杀她，有点困难。

一同收进了心底最隐秘的暗格。

深夜。

走廊尽头传来脚步声，很轻，却没有任何遮掩的意图。

幻月寒靠在床头，没有点灯。月光从窄窗漏进来，在桌面切出一道苍白的斜边。她的目光落在那道光线边缘，手指无意识搭在膝头的书页上。

她没有抬头。

等到了。

托库嘉维娜的“福”，她拥有一间独立的卧室。比起那些必须挤在通铺上、连梦话都会被旁人听去的孩子，这里安静、空旷，也更容易被锁定。

一张木桌，一张窄床，一个柜子，没有多余的东西。

柜子敞着一道细缝，月光照不到那里。从外面看，它只是一个普通得不能再普通的储物柜，半扇门虚掩，露出几件叠放整齐的深色衣物。

但如果有人推开它——如果有人在那些衣物旁边多看一会儿——文学、字词、科学、玄幻。

几类书毫无规律的堆放，封面或新或旧，书脊上的标题彼此毫无关联。那是一个看似无害、只属于“有些古怪的孩子”的阅读痕迹。

但再往里，再往下，有几本书没有标题。没有作者。没有出版社。甚至没有露出书脊的资格，被压在最底层，封面朝下。

幻月寒没有去看那个柜子。

她的余光始终落在门口那道即将被推开的缝隙上。

脚步声在门外停了片刻。

不是犹豫，是一种通知。

她垂下眼睫，将膝头那本随手拿来装点门面的诗集合上，搁在身侧，手指从封面上移开。

如果你想要仔细去看看那些没有名字的书，到底讲了些啥的话，在此之前，应该会被赶出去。

门开了，月光在她脚边铺成一道更宽的河，她没有起身，也没有抬头。

只是将本就安静的气息收得更紧了些，像一面还没来得及结冰、但已足够冷的水。