她握紧了拳头。指甲嵌进掌心，微微的痛。

就在这时，她看见了法。

法在山口外的法军阵地上，骑在那匹熟悉的黑马上。五年过去，那马老了点，但依旧神骏，额前那簇白毛在灰蒙蒙的光线里亮得像一小片雪。法穿着深紫色的军官制服，肩章上是两枚金星——是少将的衔。白金长发高高束成马尾，被山风吹得向后飘着，像一面小小的旗帜。她手持一支望远镜，正朝着清军阵地的方向望着，紫瞳在镜片后面看不清楚，但华夏知道那双眼睛此刻必然是冷厉的、锋利的，像两块磨得锃亮的紫水晶。

隔着一整个山谷，隔着硝烟与炮火，隔了五年的光阴与沧桑，华夏望着那抹紫色，忽然觉得胸口那个被她自己小心封存起来的东西，又轻轻动了一下。

那东西她从不曾对任何人说起过。五年前在圆明园的东厢房里，她蜷在黑暗里咬着唇不让自己哭出声时，心里涌上的不仅仅是痛与恨，还有一种她始终不愿承认的、被背叛的钝痛。她曾以为那双紫瞳里的好奇与赞叹是真的，曾以为西湖畔那个雨天里，她们之间真的存在着某种超越了国族与利害的、纯粹的人与人的相惜。后来她才知道自己有多天真——那双紫瞳背后，是野心，是算计，是一整个帝国扩张的图谋。

可即便如此，此刻隔着战场望见那抹紫色的身影时，她的心里翻涌上来的，依旧不是纯粹的恨。那是一团剪不断理还乱的丝线，有愤懑，有失望，有被辜负的苦涩，也有一丝她不愿意承认的、近乎怜悯的东西——她怜悯法。怜悯那双紫瞳里只剩下冷厉，怜悯她将自己活成了一柄只有刃没有鞘的刀。

"姑娘！"身旁忽然有人拉了拉她的袖子。是一个半大的少年，约莫十三四岁，穿着一件过大的军服，帽子歪戴在头上，手里捧着一摞烙饼。"冯老将军让我给你送吃的！他说你在这山头上蹲了半天了，别饿出毛病来！"

华夏回过神来。她接过烙饼，咬了一口，饼是凉的，混着麦面的粗糙与灶火的焦香，她嚼着嚼着，忽然觉得眼眶有些发酸。不是为别的，是为这些在炮火里还惦记着给她送烙饼的人。是为冯老将军六七十岁了还披甲上阵的脊梁。是为那些抬着炮弹、喊着号子、在枪林弹雨里奔跑的年轻士兵。

她将烙饼几口吃完，拍了拍手上的碎屑，站起来。"走吧，"她对那少年说，"咱们去炮位那边看看。"

她弯腰穿过低矮的灌木丛，贴着石壁往前移动。子弹不时从头顶飞过，有一颗打在她身旁的岩石上，溅起的碎石擦过她的脸颊，留下一道浅浅的血痕。她没有理会，继续往前。到了炮位附近，她找了个掩体蹲下来，望着那几个炮手正满头大汗地清理炮膛。

"炮管温度太高了！"一个炮手喊道，"再放几发怕是会炸膛！"

华夏从掩体后面走出来。几个士兵看见她，都是一愣。有人认出了她："是华姑娘！机器局的华姑娘来了！"

她走到那门炮前，伸手摸了摸炮管。果然烫得厉害，掌心贴上去像贴在烧红的铁板上，她咬着牙没缩手，仔细感受着那温度。"打两轮歇一轮，"她说，"让炮管凉一凉。弹药别省着，专打他们的炮兵阵地——你们看见那面紫色的旗子没有？那是法夷的指挥旗，打掉了它，他们就得乱！"

士兵们顺着她指的方向望过去。山口外，法军阵地的中央果然竖着一面紫旗，旗上绣着金色的鸢尾花纹，在硝烟里飘飘荡荡。那是法将军的将旗。

"瞄准那面旗！"炮手们喊道，重新校准了角度，"放！"

炮身猛地一震。炮弹呼啸着飞出去，在空中划出一道弧线，落向那面紫旗的方向。华夏紧盯着落点，心提到了嗓子眼。炮弹在离旗杆约莫十步远的地方炸开了，泥土飞溅，那旗子被气浪掀得猛地一晃，却没有倒下。

"偏了！"炮手懊恼地捶了一下炮架，"再来！"

法在旗子下面，自然也感受到了那发炮弹的威胁。她的马不安地打了个响鼻，前蹄刨着地面。她勒紧缰绳，紫眸冷冷地望向清军阵地，望远镜的镜片里，她看见了那个炮位。看见了那门克虏伯炮。也看见了炮位旁边那个靛蓝色的、矮小的身影。

她的呼吸停了一瞬。