“你看，”宋予安放下笔，指了指画纸，“这朵花开得太急了。”

沈渡凑过去看。画上是一朵初绽的春花，花瓣边缘带着一点不易察觉的灰白色焦枯。

“它是被强行催开的。”沈渡说，“惊蛰那天温度升得太快，它受不了。”

“可它是被它自己催开的。”宋予安轻声说，“就像有些东西，虽然怕光，但惊蛰的雷声一响，它就忍不住要动。”

沈渡心中微微一动。

他站起身，试探着将重心压向右腿。支撑架上传来金属的冷硬感，他强撑着站定，感觉到体内那截伪装的胫骨正随着地温的上升而发热。它在共鸣，在欢呼，在等待下一个出殡的时辰。

那一夜在地下隧道，他种下的那根棺材钉并没有锁死那个意志，只是迫使它改变了策略。它不再走阴暗的地下管网，而是顺着每一株植物的根系、每一条春水的流向、每一个活人的呼吸，缓慢地、均匀地渗透进城市的肌理。

它在变得更隐蔽，更像这春意的一部分。

沈渡推着轮椅，带着宋予安缓步走出花园。跨过医院大门时，他回头看了一眼那株被园丁修剪过的冬青。

断裂的枝干处，一滴晶莹的汁液缓缓渗出，在阳光下呈现一种诡异的、带着金属光泽的深红。

而那棵在槐阴村地下已死的老槐树，此刻正隔着数百公里的荒原，以一种贪婪而安静的姿态，凝视着这座充满生机的城市。它不在乎蛰伏期有多长，因为它计算出的那个取代时辰，正随着这漫山遍野的春意，一分一秒地逼近。