“我想……”

“想什么？”我追问，只要他说出来，我就翻下沙发，走向他。

“没什么。晚安。”他又退缩了，我都有些习惯他的退缩了。

压下心底的苦涩，我只能回一句：“晚安。”

窗外又响起了烟花的声音。这一次近了一些，可能是楼下的谁家在放，噼里啪啦的，红色的光一闪一闪地透过窗帘，在天花板上跳。

不知道过了多久，可能是十几分钟，可能是半小时，我听见房间里传来轻微的翻身声，然后是脚踩在地上的声音，然后是他出现在房间门口。

“你干嘛？”我问。

“睡不着。”他的声音很小，小到像是怕吵醒谁。

我裹着被子半坐起身：“怎么了？”

“不知道。就是睡不着。”

他站在那里，穿着灰色的T恤，头发乱糟糟地支棱着。他的脚光着，踩在冰冷的水泥地上，脚趾微微蜷着。

我看着他的脚。

“进去把鞋穿上。”

他回去了，又出来了，这次穿了拖鞋。他走到沙发旁边，在茶几上坐下来，低着头，不说话。

窗外的路灯透过窗户，照在他脸上，显得他的脸有些苍白：“你在想什么？”。

“在想……如果有一天你爸妈知道了，他们还会对我这么好吗？”

我没想到他这个时候突然问这个问题，它像一块石头，从很高的地方落下来，砸在湖面上，溅起很大的水花，然后沉下去，沉到很深很深的地方。

“会的。”

他漆黑的眼睛突然亮了起来，似乎不敢相信，又似乎有着期待：“你怎么知道？”

“因为他们是爱我的人，是很好的人。”我有些看不懂他，他没有给我明确的答案，但却总是在不轻易间撩动我心里的那根弦。很多年以后我才懂自己现在等的明确答案有多傻，他只是没有给，但是他跟我回家，愿意想这些问题，就已经是明确的答回应了，但是我却一根筋的不懂，止乎于礼，不敢主动逾越雷池半步。

想想了然，可能是我没有谈过恋爱吧，不懂情人的委婉矜持。

“好人”和“能接受”不是一回事。

这句话他没有说出来，但他在眼睛里写了。我看见了。

我伸出手，握住他的手。他的手是凉的，和大学的时候一样，和每一次一样。

“莫宁澜。”他的名字从我舌间跳跃出，然后落入了心底。

“嗯。”

“不管他们能不能接受，我都会在。”

他低着头，看着我的手握着他的手。他看着看着，眼眶红了。没有眼泪掉下来，但红得很厉害，像被什么东西烫了一下。

“你说的。”这三个字他说的很重，像一种托付。

“我说的。”这三个字我说的很慢，是我的承诺。

他在沙发上坐了很久，久到窗外的烟花停了，久到马路上的车声消失了，久到整个城市都睡着了。他站起来，走进房间，关上门。这一次他没有再翻身，没有再说睡不着。

我躺在沙发上，听着他的呼吸声，透过那扇关着的门，若有若无地传过来，像一条很细很细的河流，在黑暗中流淌，流进我的耳朵里，流进我的血管里，流进我身体的每一个角落。

这个夜晚很长。

但没关系。

他在。

第二天早上，我妈在厨房里包饺子。莫宁澜站在旁边，不知道什么时候起了床，穿着一件深蓝色的毛衣，袖子卷到胳膊肘，帮我妈擀饺子皮。他擀皮的动作不太熟练，有的厚有的薄，有的圆有的椭圆，但他擀得很认真，每擀完一张就整整齐齐地摞在案板上，边角对齐了，像一个处女座在整理画纸。

“小莫，你还会擀皮？”我妈问。

“不太会，以前没怎么做过。”他动作确实不太熟练，只是很耐心的慢慢一步一步照着做，

“那你以前过年吃什么？”我妈好奇。

他随口道：“速冻饺子。”

我妈的手停了一下，看了他一眼。那个眼神里有一种东西，不是同情，不是怜悯，是一种更柔软的、像是看到了什么让人心疼的东西之后自然流露出来的温度。

“那你今天多吃点。阿姨包的饺子比速冻的好吃。”

“谢谢阿姨。”他无声的笑，嘴角的小黑痣成了小酒窝，露出的虎牙尖尖的，很可爱。

我和爸爸在客厅里贴春联。他站在椅子上，手里拿着胶带，嘴里叼着一截已经撕下来的胶带，举着春联比划来比划去。

“左边高了。”

“右边低了。”

“中间歪了。”

我说一句，他调一下，然后再问一句“这样行不行”。

我看了看，觉得差不多了“行。”

他贴好了，从椅子上下来，退后两步看了一会儿。

他啧了一声：“左边还是高了。”但他也没有再调了。

我笑着收拾他踩了的椅子。

莫宁澜站在厨房门口，手里拿着擀面杖，看着我爸贴春联，看着我妈包饺子，看着我在阳台上挂灯笼。他的脸上有一种很安静的表情，是一种像是终于站在了一个不需要再逃跑的地方的表情，透着安心。

“小莫！”我妈在厨房里喊。

“来了。”他放下擀面杖，跑了进去。

“你帮我剥几瓣蒜。”我妈将手里的酸递给他。

“好。”

他蹲在垃圾桶旁边，安静地剥蒜。白色的蒜皮一片一片地落在他的膝盖上，他吹了一下，蒜皮飘起来，在空中转了几个圈，落在灶台上。

我妈看见了，笑了笑。

“你这个人，剥个蒜都这么好看。”

莫宁澜的脸红了。

“阿姨，您别夸我。”

我妈笑出了声：“我说的是实话。”

我站在阳台上，手里拿着最后一个灯笼，看着厨房里的这一幕。

冬天的风从窗户缝里灌进来，凉凉的，吹在脸上。手里那个灯笼是红色的，上面印着一个金色的“福”字，倒着贴的。我把灯笼挂在晾衣架上，退后一步看了看，这次正了。

厨房里，我妈在切菜，莫宁澜在剥蒜，我爸在看电视。

阳台上，灯笼在风里轻轻摇晃。

这个家，好像比以前更满了。

不是因为多了一个人。

是因为他来了。