三月的太子府，花事正忙。

太子陈元璟蹲在廊下，手里捏着一把小剪子，面前是一盆素心兰。

兰花开了三箭，每一箭上都挂着四五朵花，花瓣洁白如雪，舌瓣上缀着淡黄的斑点，像洒了几滴蜜。

他小心翼翼地剪去一片枯叶，剪刀的尖儿在叶根处停了停，找准角度，轻轻一响，枯叶落下，落在青石板上，发出极轻的一声。

他看着那片枯叶，看了一会儿，忽然发现自己的手，不抖了。

以前不是这样的。

以前他剪花的时候，手指总是微微发颤，怕剪多了，怕剪少了，怕把好好的叶子剪坏了。就像他做任何事一样……

怕说错话，怕站错队，怕父皇不高兴，怕兄弟们不高兴，怕天下人都不高兴。

他怕的东西太多了，多到他蹲在这廊下剪花的时候，脑子里都是嗡嗡的响声。

可今日，那嗡嗡声没了。

陈元璟放下剪子，站起身，膝盖有些发麻，蹲太久了。

他扶着廊柱站稳，看着满院的兰花，今日的阳光很好，不烈不薄，刚好把每一片叶子都照得透亮。

那些叶子绿得发脆，对着光能看见叶脉的纹路，一丝一丝的，像绣上去的。

小时候，母后指着御花园里的兰花对他说：“元璟，你看这兰花，它不争不抢，开在没人看见的地方，可它开得最好。”

他那时候不懂，以为母后是在教他做人的道理：不争，就是最好的争。

现在他懂了。

母后说的不是不争，是争的时候，别让人看见。

“殿下。”

身后传来脚步声，轻，稳，每一步的距离都一样。

廉砚，太子太傅，七十有三，须发皆白，可那双眼睛，比这太子府里任何一双眼都亮。他穿着半旧的紫袍，腰间系着一条洗得发白的绦带，手里捧着一摞书，走到廊下，把书放在石桌上。

“殿下今日气色不错。”廉砚说，不是客套，是陈述。

他看着太子的脸，目光在他眼下那两团青黑处停了停，又移开。

那青黑还在，可那眼底有什么东西，和以前不一样了。

不是没了恐惧，是恐惧底下，长出了别的什么。

陈元璟转过身，看着自己的太傅。

这位老人跟了他十几年，从他还是个孩子的时候就在了。

他是父皇派来的人，所有太子的老师，都是父皇派的。

教他读书，教他写字，教他做人的道理，也教他父皇想让他知道的一切。

他以前以为廉砚是父皇的眼睛，是来看着他的。

现在他知道了，廉砚是父皇给他的一把刀。

只是这把刀，他一直没敢握。

“太傅，”他开口，声音有些哑，“我昨日想了一夜。”

廉砚没有说话，只是看着他，陈元璟顿了顿，像是要把那些在舌尖滚了无数遍的话，最后再嚼一遍。

“父皇给我的人，我一直没用，不是不想用，是不敢用。我怕用了，父皇会觉得我在结党；怕用了，兄弟们会觉得我要争；怕用了，朝臣们会觉得我不安分。我怕的东西太多了。”

廉砚还是没有说话，他只是站在那里，等。

陈元璟深吸一口气，那口气吸得很深，深得像要把这太子府里所有的气都吸进去，存起来，慢慢用，随即突然语气变得平缓：“可我现在不怕了。”

他什么都没有了，再也没有什么怕的了。

廉砚的眼睛微微眯了一下，只是一下，很快。

可那一下里，有什么东西在动。

不是惊讶，是等了很多年的一局棋，终于等到对手落子了。

他看着太子的脸，那张脸还是那张脸，眉眼温顺，下颌柔和，嘴唇薄而苍白，可那眼底，有一团火。

不是旺的，是刚点的，像冬天里第一根火柴，小小的，弱弱的，可它亮着。

“殿下，”廉砚开口，声音不高不低，“老臣等了殿下十年，今日，终于等到了。”

他从袖中取出一本薄薄的册子，递过去，册子是用旧宣纸订的，封面没有字，边角磨损了，泛着黄。

陈元璟接过来，翻开。

第一页，写着十几个名字，每个名字后面，都注着官职、籍贯、师承。

他用手指点着那些名字，一个一个看过去，礼部的，兵部的，翰林院的，太常寺的，御史台的……

有些他认识，有些不认识。

认识的，都是些不起眼的：主事，郎中，编修，给事中，没有一个是尚书侍郎，没有一个是能在朝堂上说得上话的。不认识的，更不起眼：地方上的知府，边关的参将，漕运上的小吏，甚至连品级都没有的幕僚。