“昭宁，你来了。”

“爹。”顾怀瑾走过去，站在他面前。她看着他花白的头发、深深的皱纹、浑浊但温暖的眼睛。“你瘦了。”

“你才瘦了。”沈崇远伸出手，粗糙的、布满老茧的手，摸了摸她的头。“进去吧。外面冷。”

走进关内，顾怀瑾看到一切都和上次来时一样。关墙还是那道关墙，营房还是那些营房，士兵还是那些士兵。但气氛不一样了——上次来，气氛紧张得像一根绷紧的弦；这次，弦松了。北狄人退了，燕王倒了，边关平静了。

“爹，你还好吗？”顾怀瑾坐在沈崇远的军帐里，手里捧着一碗热茶。

“好。能吃能睡。”沈崇远坐在她对面，看着她。“你呢？你还好吗？”

“好。”

“萧衍对你好吗？”

顾怀瑾的手指在茶碗上收紧了一下。“好。”

沈崇远看着她，笑了。“那就好。他对你好，我就放心了。”

五

萧衍站在关墙上，看着关外的旷野。风很大，吹得他的斗篷猎猎作响。顾怀瑾走上去，和他并肩站着。

“看什么？”她问。

“看北狄人会不会再来。”萧衍的声音很轻，轻得像怕惊动什么，“他们虽然退了，但还会再来。燕王虽然死了，但北狄人还在。他们的铁骑还在，他们的弯刀还在。”

顾怀瑾沉默了。她知道萧衍说得对。北狄人不会因为燕王的死就放弃南下的念头。他们会等，等冬天过去，等春天到来，等雁门关的守军懈怠。然后，他们会再来。

“萧衍，”她说，“如果北狄人再来，你还会来守关吗？”

萧衍看着她。“会。你在哪里，我就在哪里。”

顾怀瑾看着他，笑了。那是她笑得最轻松的一次。

六

现代线·同一天晚上

沈昭宁坐在养老院的院子里，外祖母坐在她旁边，手里捧着那块玉佩。夕阳照在老人花白的头发上，像镀了一层金。

“孩子，你是不是有话要问我？”外祖母开口，声音很轻。

沈昭宁沉默了片刻。“外祖母，如果有一天，我回去了，您怎么办？”

外祖母笑了。“回哪里去？”

“回古代。”

外祖母沉默了很久。她抬起头，看着天边被夕阳染红的云，声音像从很远很远的地方飘来。“你不会回去的。”

“为什么？”

“因为你舍不得这里。”外祖母握住她的手，她的手很凉，但很有力。“你舍不得江屿舟，舍不得律所，舍不得我。你舍不得这里的一切。”

沈昭宁的眼眶热了。“外祖母，您怎么知道？”

“因为怀瑾也舍不得。”老人的声音很轻，“她舍不得萧衍，舍不得明月，舍不得按察司。她也舍不得这里的一切。但她回不来了。”

沈昭宁低下头，看着手里的玉佩。光纹在夕阳下闪了一下，像是在哭。