以前她一个人过年，都是在公寓里，窗户关得紧紧的，隔开外面所有的声音。

现在——

她站在一家人的门口，被鞭炮声包围着，被姜妈拉着说“快许愿快许愿”。

“许什么愿？”

“随便许！新年愿望嘛！”

裴听澜闭上眼睛。

她想了想，许了一个愿望——

希望这一刻，永远不要结束。

希望身边的人，永远不要走。

希望——她永远有家。

睁开眼，鞭炮声停了。

满地的红色碎纸，像铺了一层花。

姜晚柠站在她面前，脸上沾了几片红色的碎纸，笑得眼睛弯弯的。

“新年快乐，听澜。”

“新年快乐。”

“你许了什么愿？”

“不能说。说了就不灵了。”

“那——我猜猜？”

“猜。”

“你许的是——‘希望晚柠永远不要走’？”

裴听澜的耳尖红了。

“不是。”

“那是‘希望晚柠永远做饭给我吃’？”

“更不是。”

“那我猜不到了。”

裴听澜看着她——看着她沾着红色碎纸的脸，看着她笑弯的眼睛，看着她在鞭炮的余烟里，像一团温暖的火焰。

“我许的是——”裴听澜的声音很轻，轻到只有姜晚柠能听到，“希望我永远有家。”

“而你——就是我的家。”

姜晚柠愣了一下，然后眼眶红了。

“裴听澜——”

“嗯？”

“你也是我的家。”

“从你吃了我的鸡蛋灌饼那天起——你就是我的家了。”

裴听澜笑了。

新年的第一个笑容——

比所有烟花都好看。

那天晚上，裴听澜和姜晚柠挤在姜晚柠小时候的床上。

床很小，只够一个人睡。但两个人挤一挤——也不是不行。

姜晚柠从背后抱着裴听澜，下巴搁在她的肩膀上。

“听澜。”

“嗯？”

“你今天开心吗？”

“开心。”

“真的？”

“真的。我——从来没有这样过过年。”

“什么意思？”

“就是——有人做饭、有人夹菜、有人拉你放鞭炮、有人让你许愿。”

“这些都是——过年的正常操作吧？”

“对我来说不是，”裴听澜的声音很轻，“对我来说——这些从来不是正常的。”

“我一个人过了十六年的除夕。十六年。”

“每年十二点的时候，别人家都在放鞭炮、吃饺子、阖家团圆。我——关着窗户，对着空荡荡的客厅，一个人吃速冻水饺。”

“速冻水饺——我吃了十六年。”

姜晚柠的手臂收得更紧了。

“从今天起——你吃现包的。”

“好。”

“我妈包的饺子可好吃了——”

“嗯。今天吃了。确实好吃。”

“那你以后每年都来。”

“好。”

“每年。”

“每年。”

裴听澜闭上眼睛，嘴角弯着。

窗外，还有零星的鞭炮声。

远处，有人在喊“新年快乐”。

屋子里，姜晚柠的呼吸均匀地落在她颈侧，温热的，有节奏的。

像一首催眠曲。

裴听澜的嘴角弯着，慢慢地，进入了梦乡。

这是她二十五年来——

第一个不孤独的除夕。

不是因为鞭炮声。

不是因为饺子。

而是因为——

有人抱着她睡觉。

有人跟她说“你以后每年都来”。

有人把她的除夕，从速冻水饺变成了现包饺子。

那个人叫姜晚柠。

她的家。