在一起的第三年春节，裴听澜跟姜晚柠回了姜家过年。

这不是第一次——之前的中秋、国庆、端午，她们都去过姜家。但春节不一样。

春节是要住下来的。

在对方家里住几天，跟对方家人朝夕相处——这对裴听澜来说，是一个很大的挑战。

不是因为姜家的人不好——恰恰相反，姜家人太好了。好到裴听澜不知道怎么应对。

姜妈的热情像火焰，姜爸的沉默像大山，姜家的氛围像冬天的一锅火锅——滚烫的、热闹的、什么都能涮进去的。

裴听澜从小到大，从来没有过这样的体验。

她紧张。

大年三十那天，姜晚柠开车带裴听澜回老家。

车停在巷子口的时候，裴听澜的手指在衣角上捏了一下。

“怎么了？”

“没有——就是有点紧张。”

“你紧张什么？这是我家。”

“就是因为是你家才紧张——”

“有什么好紧张的？我妈早就把你当亲闺女了。”

“我知道，但是——”裴听澜深吸了一口气，“过年住在别人家，我——从来没住过。”

姜晚柠看着她，忽然明白了。

裴听澜不是紧张。

是陌生。

她从来没在别人家过过年——因为裴敬山再婚后，她就不愿意回那个“家”了。每年的除夕夜，她都是一个人过的。

一个人煮速冻水饺，一个人看春晚，一个人听窗外的鞭炮声。

二十多年的除夕——她都是一个人。

“听澜，”姜晚柠握住她的手，“从今天起，你不是一个人了。”

“嗯。”

“走吧。我妈做了糖醋排骨——特意给你做的。”

裴听澜的嘴角弯了一下。

“你怎么知道是特意给我做的？”

“因为她做了三盘。一盘正常甜度，一盘少糖，一盘三分糖。”

“三分糖——是我的口味。”

“所以是特意给你做的。”

裴听澜的眼眶热了一下。

三分糖。

她第一次来姜家吃饭的时候，说了一句“我喝奶茶只喝三分糖”。

姜妈记住了。

记了三年。

大年三十的晚上，姜家小饭馆提前关了门，一家人围在饭馆后面的小客厅里吃年夜饭。

姜妈做了一大桌子菜——糖醋排骨、红烧肉、清蒸鱼、蒜蓉虾、可乐鸡翅、凉拌黄瓜、西红柿蛋汤——还有三盘不同甜度的年糕。

“来来来，听澜坐这里！”姜妈把裴听澜按在姜晚柠旁边，“这个位子最暖和！”

“谢谢妈——”

“叫什么谢谢！都是一家人！”姜妈又往她碗里夹了一块排骨，“多吃点！你太瘦了！”

姜爸坐在对面，什么都没说，但默默把鱼肚子上最嫩的那块肉，夹到了裴听澜碗里。

裴听澜看着碗里的鱼肚肉，鼻子酸了一下。

她小时候——从来没有人给她夹过鱼肚肉。

鱼肚肉是最嫩的、最好吃的、刺最少的部分。在一个家庭里，这块肉永远是给最重要的人的——孩子、老人、或者被最疼爱的那个人。

姜爸把鱼肚肉夹给了她。

这意味着——在她不知道的时候，姜爸已经把她当成了自己人。

裴听澜低下头，快速地眨了几下眼睛，把眼眶里的潮意逼回去。

“好吃吗？”姜妈问。

“好吃，”裴听澜的声音有点哑，“特别好吃。”

“那就多吃点！”

吃完年夜饭，一家人围在一起看春晚。

姜家的客厅不大，沙发挤一挤刚好坐下四个人——姜爸、姜妈、裴听澜、姜晚柠。

姜妈坐在姜爸旁边，时不时吐槽两句春晚的节目。姜爸沉默地嗑瓜子，偶尔笑一下。

裴听澜坐在角落里，手里端着姜妈泡的茶，看着电视上的小品——不怎么好笑，但客厅里的笑声不停。

因为姜妈在笑。

姜妈的笑声很响亮，像一道光，照亮了整个客厅。

裴听澜忽然想到了自己的妈妈——

她妈妈笑起来是什么声音？

她不记得了。

二十多年了，她连她妈妈的脸都快记不清了。

只记得——她走的那天，做了一碗番茄鸡蛋面。

番茄鸡蛋面。

裴听澜低下头，看着手里的茶杯，嘴角弯了一下。

然后，一只手伸过来，握住了她的手。

姜晚柠的手。

暖暖的，小小的，手指上有一道浅浅的疤。

她在姜晚柠的手背上，轻轻划了一下。

“怎么了？”姜晚柠凑过来，低声问。

“没事。就是——有点感动。”

“被春晚感动了？”

“被你家感动了。”

姜晚柠笑了，把头靠在她的肩膀上。

“这也是你家。”

裴听澜的身体僵了一下，然后放松下来。

“嗯。我家。”

十二点的钟声敲响的时候，姜妈拉着她们去放鞭炮。

姜家的鞭炮是那种老式的大红炮仗，一挂一千响，噼里啪啦地在巷子里炸开。

裴听澜站在门口，看着满天的红色碎纸在灯光下飘落，听着震耳欲聋的鞭炮声，闻着硝烟的味道——

这是她第一次，在过年的时候，闻到硝烟的味道。