沈知白看着他，嘴角微微上扬。他没有说“好”，也没有说“嗯”，他只是低下头，继续喝粥。粥很暖，暖到胃里。咸鸭蛋很香，香到舌根。草莓牛奶很甜，甜到心里。他把碗放下，碗底碰炕桌的声音清脆而短促，像一声微型的休止符。

窗外，黑龙江的冰面上，月光很亮。天吴在江底翻了个身，八个头在睡梦中同时露出了一个微笑。它梦到沈知白回了飞云观，梦到顾书鸿在灶台前煮粥，梦到自己也在飞云观——不是水伯，是一个修匾的老人。它坐在石阶上，手里拿着刨子和凿子，一下一下地刨木头。木屑飞起来，落在它的白发上，像一片片细小的、金黄色的雪。

“这个‘观’字的又，缺了。”它说。

沈知白从屋里端出一碗粥，递给它。“你喝。喝完再修。”

天吴接过粥碗，喝了一口。粥是甜的，因为它梦里的沈知白加了糖。它一辈子没喝过加糖的粥，因为在长白山底下，没有人给它煮。它把粥喝完了，碗底朝上，一滴不剩。它把碗还给沈知白。“匾修好了。你看看。”

沈知白抬头看着那块匾。匾上的“飞云观”三个字，每一个笔画都工工整整，比青阳子活着的时候还工整。那个被补上去的“观”字的点，是天吴用自己最中间那个头的额头摁上去的。点的颜色是紫色的，和天吴身上的光一样的紫色。

“好看。”沈知白说。

天吴笑了，八个头一起笑了。笑得很丑，但很真。它在梦里笑，在黑龙江底笑，在水伯的位置上笑了几千年来的第一次。

月亮从云层后面露出半张脸，月光落在江面上，落在冰面上，落在雪地上，落在沈知白和顾书鸿坐在炕上喝粥的剪影上。窗纸挡住了外面的严寒，留住了里面的温暖。灶膛里的火还在烧，锅里的水还在咕嘟，炕上的被子叠得整整齐齐。

顾书鸿把碗收了，把炕桌擦了，把草莓牛奶的盒子捏扁扔进垃圾桶。他从口袋里掏出两块姜糖，一块剥开塞进沈知白嘴里，一块剥开塞进自己嘴里。姜糖很辣，辣得他皱了皱眉，但胃里暖了。

“沈知白。”

“嗯。”

“你以后还会去很多地方。归墟的门在昆仑山，在西藏，在天山，在任何一个可能的地方。你会去追它，会去打那些从门缝里漏出来的东西，会去救那些被老怪控制的神。你不能不去。因为你是沈知白。”

沈知白含着姜糖，看着他。他的眼睛很黑，黑色的瞳孔里映出顾书鸿的脸，耳朵红红的，嘴唇上沾着姜糖的糖粉，白白的，像落了一层薄雪。

“你会跟我去吗？”沈知白问。

顾书鸿把姜糖咽下去，辣味从喉咙烧到胃。“会。你煮粥不好吃。你煮的粥，米是米，水是水，彼此不熟。我不能让你饿着。”

沈知白笑了一下。他把手伸过去，握住顾书鸿的手。十指交缠，在炕上，在灶火的光中，在零下四十度的北极村，在归墟之门刚刚离开的地方。窗外有人放烟花，不是过节，是游客在北极村体验“泼水成冰”，热水在空中凝成冰晶，在月光下闪闪发亮，像一场人工制造的流星雨。

顾书鸿看着那些冰晶，想起了林晓说的一句话——“您对他的信心，比对您爸的还大。”不是信心，是别的。是知道他会去，所以跟着去；知道他不会停，所以陪着他跑；知道他想找到母亲，所以帮他煮粥，让他有力气跑。这比信心大得多。

他紧了紧握沈知白的手。