头顶没有天。是一片白。白纸铺满了整个天空，一眼望不到头。白纸上有纹路，细细的，密密的，像人的皮肤纹理。那些纹路在动，不是风在吹，是自己动，像有什么东西在纸下面爬。

白纸从中间裂开了。

不是慢慢裂的，是猛地一下，像有人用一把无形的刀从里面把它划开了。裂缝里是黑的，什么都看不见。但那黑里有什么东西在动，很大，很重，从裂缝里往下压。空气变沉了。苗洛的肩膀往下沉了一瞬，她站稳了。

裂缝里伸出一只手。不是纸扎的手，是人的手，很小，白白胖胖的，指甲剪得很整齐。和之前在纸扎人脸上看见的那只一模一样。那只手悬在半空，停了一下，然后往下落。不是掉，是飘，像一片被风吹落的叶子，慢悠悠地，轻飘飘地，落在地上。

然后是另一只。然后是头。然后是身体。

一个小孩从裂缝里钻出来，落在地上。穿着藏青色的马褂，对襟，立领，盘扣。头发扎成两个小揪揪，用白色的发带绑着。她的脸是圆的，白白的，眼睛黑亮亮的，嘴角带着笑。和之前一样。但不一样的是，她的手里拿着一样东西。

一把剪刀。铁的，黑色的，刀刃上有一层暗红色的锈，像是血干透之后留下的。

她站在那里，仰着头，看着苗洛。剪刀在她手里，刀刃对着苗洛的方向。

“妈妈。”她开口了。声音是甜的，软的，和之前一样。“你弄坏了我的玩具。”

她往前走了一步。脚踩在地上，有声音了。不再是飘的，是走的，一步一步的，鞋底踩在青石板上，嗒嗒的。

“我要惩罚你。”

她又走了一步。剪刀在光里闪了一下。

苗洛看着她，看着她手里的剪刀，看着她脸上那个笑。那笑容和之前不一样，不是刻上去的，是真的，是活的，但活的不是温暖，是冷的，是硬的，是刀锋一样的。

苗洛没有跑。她站在那里，看着那个小孩一步一步走过来。

“你要怎么惩罚我？”苗洛问。

小孩歪了歪头。剪刀在她手里转了一下。

“妈妈不听话。妈妈要受罚。”

她走到苗洛面前，停下来。仰着头，看着苗洛。剪刀举起来，刀刃对着苗洛的脸。

“妈妈闭上眼睛。一下就好了。”

苗洛没有闭眼。她低头看着那个小孩，看着那双黑亮亮的眼睛，看着那个笑。

“我不是你妈。”苗洛说。

小孩的笑容僵了一下。只是一下，很快又恢复了。

“我是。我是妈妈的孩子。”

“你不是。”

小孩看着苗洛，看了很久。剪刀还举着，但没有落下来。她的手开始发抖。不是怕，是另一种，是那种被戳穿了之后、不知道该往哪里放的那种抖。

“你不认我。”

声音变了。不是甜的，软的了，是涩的，干的，像砂纸磨过石头。

“你也不认我。”

她往后退了一步。剪刀垂下来，刀刃指着地面。她低着头，看着自己的脚尖。

“没有人要我。”

她站在那里，小小的，穿着鹅黄色的马褂，死人穿的衣裳。头发扎成两个小揪揪，白色的发带垂在脸侧。手里握着那把生锈的剪刀，刀刃上有一层暗红色的锈。

风又起了。吹着她的马褂，吹着她的发带，吹着她手里的剪刀。剪刀在风里轻轻晃，刀刃上的锈在光里闪了一下。

苗洛看着她。

“你是谁？”苗洛问。

小孩抬起头。她的眼睛是红的，不是哭红的，是从里面烧出来的那种红。她的嘴张开了。不是慢慢张的，是猛地一下，嘴角往两边裂，越裂越宽，露出里面的牙齿。牙齿是白的，整整齐齐的，但太多了，密密麻麻的，从牙龈一直长到喉咙深处。

从那张嘴里传出来的不是说话，是唱。咿咿呀呀的，调子很老，词很碎。

“小小女，没人要——”

“纸糊的脸，纸糊的脚——”

“谁来带我回家去——”

“妈妈不要，爸爸也不要——”

苗洛看着那张脸，听着那个声音。火还在烧，纸扎人已经烧成了灰。灰在风里飘，黑色的，白色的，落在青石板上，落在枯草上，落在苗洛的嫁衣上。

“去死！”