散场的时候他没有立刻走，等在门口。长老出来的时候看了他一眼：“还有话说？”青崖说：“我能问一件事吗？”长老停住了。“你说。”

“阿榛的事，你知道了吗？”

长老沉默了一下。“知道了。”

“他以前上过战场。回来的时候人是全的。现在不是了。”

长老看着他，声音比刚才低了一截：“你想说什么？”

“没什么。我只是觉得，”青崖说，“那个人以前也是冲在最前面的。”

长老没有接话。他站在那里，脸上的旧疤被火塘余光照出一截暗影。他停了一会儿，然后说：“他不冲，沼泽就没了。”说完他侧身从青崖旁边走过去，脚步声在泥地上渐渐远了。

青崖站在原地，夜风从沼泽深处吹过来，冷，带着湿气。长老的话还在他脑子里转——“他不冲，沼泽就没了。”他站了一会儿，然后沿着来时的路往回走。月光不亮，云层厚，路看不太清，但他记得路。他走回自己的窝棚，摸到木架。那排骨头的轮廓在黑暗里看不见，但他知道它们在那。他伸手摸了一下——今年那根的表面比旧骨头更凉一些，那道弯曲的弧度却是一样的。他想：可是地也在没。他握了一会儿，松开手，走进窝棚。他躺下来，睁着眼睛看着棚顶。他想起长老说的“打完仗再管”，又想起阿榛站在焦地上嘴唇无声地动着那个字。他听着夜风从窝棚缝隙里钻进来，凉丝丝地贴着他的脸。他不知道地偏到哪里才算完。他只知道那根骨头不会自己停下来，一道弯叠一道弯，像苇娘那排木棍上旧兽皮的线条一样，一年一年叠下去。他翻了个身，闭上眼睛。

第二天一早，他去了沼泽更深处。他在那片枯树丛和灵草田之间停下，蹲下来，在湿泥里挖了一个坑，比老点位深一些，从怀里掏出一根干净的、还没有刻过的骨头。他把它放进去，覆土，压平。他站起来，风从南边吹过来，裹着沼泽深处那种若有若无的焦味，淡到几乎闻不出来了，但还在。他在那个新点位旁边站了一会儿——像在一个不会有人来读的墓碑前站了一会儿——然后转身往回走。他走回那棵歪脖子老树，蹲下来，把树根侧面的石片又翻出来，看了一眼背面的旧痕，然后用指甲在石头边缘轻轻划了一道新的——一道短而细的划痕，像是给那道旧刻痕加了一个注脚：有人看见过。划完之后他把石片放回原处，站起来，往回走。

远处，主战派营地方向又开始响动了，低沉的，持续的。青崖没有停。他知道那根新骨头会变弯。