“你后悔吗？”他问。

“后悔什么？”

“后悔不剥离。后悔选了这条路。”

问寻低头看着自己的左手。布条之下，金纹静默，黑痂硬结。疼，但不是不能忍。

“不后悔。”

“为什么？”

“因为师父后悔过。”她说，“她剥离了妖性，成了无情的守墓人，用了万年来寻回自己的人性。等她寻回来，已经迟了。她收留我的时候，手在抖。那不是害怕，是心疼——她在我身上看见了她自己。”

阿问沉默了很久。

“那你在找什么？”

问寻抬眸。暮色深处，有人间灯火，一点一点亮起来。不是神界的金光，不是虚妄的圆满，是灶火，是油灯，是有人等的地方。

“找一个人的颜色。”她说。

“什么颜色？”

“不是神的金，不是妖的黑，不是虚妄的白。是灰的，土的，带着泥和汗的颜色。”

阿问没有再问。

金纹没有爬，异眼阖上了，那双旧布鞋在怀里硌着她，像师父还在。

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天亮继续走。

晌午，她到了老妇人说的镇子。镇不大，一条主街从南到北，两边是铺子。面馆在街尾，招牌被烟熏得发黑，但门口有人在排队。

问寻站在队伍最后面。前面的人回头看了她一眼，目光落在她肩头的阿问身上，愣了一下，然后转回去。没人说话，没人问。

轮到她了。

老板娘是个三十出头的女人，围裙上沾着面粉，手上有烫伤的疤。她看见阿问，眼睛亮了一下：“这兔子真好看。”

“它不吃面。”问寻说。

“那也得给你找个座。手怎么了？”

“伤了。”

“干活伤的？”

“嗯。”

老板娘点点头，没再问。她端来一碗面，汤浓，面宽，上面卧着个荷包蛋。问寻看着那碗面，没动筷子。

“怎么了？不合胃口？”

“没有。”问寻拿起筷子，“你们这里，来过一个左臂有刀疤的女人吗？十几年前。”

老板娘想了想：“有。她来的时候也是秋天，坐的那个位置。”她指了指靠窗的角落，“她吃了两碗面，说很久没吃过热乎的了。走的时候把碗洗了，放在灶台上。”

问寻低下头，一口一口吃面。汤很烫，烫得她眼眶发酸。阿问趴在桌上，看着她，没说话。

“她后来去了哪里？”问寻问。

“往南。”老板娘指着窗外，“她说南边有人等她。我问她什么人，她说，一个还没出生的人。”

面吃完了，汤也喝完了。问寻把碗洗净，放在灶台上，像师父当年一样。

“多少钱？”

“不要钱。你师父当年也没给钱。”老板娘笑了，“她说，等来的人会替我付。你这不是来了吗？”

问寻站在门口，南边的路还在延伸。

“你的手还在抖。”老板娘说。

“嗯。”

“能走吗？”

“能。”

她抬步，继续向南。

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黄昏时，她在一片麦田边停下来。麦子熟了，金黄一片，风吹过去，麦浪层层叠叠。

阿问从肩头跳下来，化出白泽真身，站在麦田边。他的银光已经很淡了，在夕阳下几乎看不见。

“你的光快没了。”问寻说。

“你的时间也快没了。”

她没说话，蹲下来，把师父的旧布鞋从怀里取出来，放在田埂上。鞋底已经破了，鞋面发白，但针脚还在。

“你师父在找归宿，找到了吗？”阿问问。

“找到了。”问寻站起来，“她找到了我。”

风吹过来，麦田沙沙作响。那双手套在田埂上，像两片落叶，安静地等。问寻没有带走它们。她转身，继续向南。

怀中少了旧鞋，多了麦田的味道。金纹没有爬，异眼也没有睁。阿问的光还剩最后一层，薄得像纸，但还在。

暮色四合，人间灯火次第亮起。问寻走在田埂上，影子拖得很长。

她没有停。

三月之期还剩下两个月。她的手还在疼。阿问的光还在漏。师父的鞋还在身后。

但她走的是南边。是她自己选的路。

南边有什么？

南边有人。有正在等她的人，有还没出生的人，有和她一样满身风霜但还在走的人。

她不知道他们的名字，不知道他们的模样。但她知道，他们活着——和她一样，会疼会怕会死，但也会吃面，会看日落，会把旧鞋留给后来的人。

这就是人间的颜色。

不是金，不是黑，不是白。

是灰，是土，是麦田的金黄，是灶火的红，是被磨破的鞋底，是碗底的汤。

是她一路走来，满身伤痕，但还在走。