“第一次聚会你说忘记了，我以为是巧合。”辞汐风的声音还是不紧不慢的，但云汐听出了一种很细微的、被他用力压制住的颤抖，“第二次我说一百三十七次，你说你还是不记得。那时候我在想，如果你真的想让我走，我就不该再打扰你了。”

云汐的喉咙像被什么东西堵住了。她忽然意识到，从头到尾，她的每一个拒绝、每一次逃避、每一句“忘记了”，对他来说都是一扇正在关闭的门。而他站在门口，手里拿着那扇门，不确定自己该进去还是该转身。

“但你每次说‘忘记了’的时候，都不敢看我的眼睛。”辞汐风说，“如果你真的忘记了一个人，你不需要躲开他的目光。你只有在面对一个你记得太深的人的时候，才会不敢直视他。”

他停顿了一下。风从银杏树间穿过，把几片残存的叶子吹落下来。一片银杏叶旋转着落在长椅上，正好在他们之间，像一枚金色的书签。

“所以，”他说，“我决定再试一次。”

云汐低下头。她怕自己一开口就会哭出来。不是因为难过，而是因为某种被看穿之后的释然，就像一个藏了很久秘密的人终于被人找到了秘密的藏身之处，虽然紧张，但更多的是解脱。她不用再躲了。他早就知道了。

“辞汐风。”她听到自己的声音说，沙哑的，带着一点点鼻音，“你知道我高中时候喜欢你吧。”

这句话说出口的瞬间，云汐觉得自己好像跳下了一个悬崖。风声在耳边呼啸，心脏提到了嗓子眼，她不知道下面是深渊还是一双接住她的手。

“我知道。”辞汐风说。

三个字。轻飘飘的三个字，却像三颗石子投进了她心里那片死水里，激起的水花比任何涟漪都要大。云汐猛地抬起头看他。她知道他看穿了她，但“看穿”和“我一直都知道”是两回事。看穿是后知后觉的推理，而“我一直都知道”意味着——他从一开始就知道。八年前就知道。在她以为自己在演独角戏的那三年里，他一直都知道台下有一个观众。那个观众，就是台上的另一个演员。

“你怎么——”她的声音卡住了，“你怎么知道的。”

辞汐风弯下腰，从地上捡起一片银杏叶，在手里慢慢地转动。叶子的边缘有点枯了，但中间还是金黄色的。

“高一那年秋天。大概十月份。”他说，“体育课，我在操场打球。摔倒了，膝盖破了。”

云汐的身体僵了一下。这个场景她太熟悉了。那是她日记本里第一篇关于他的记录，铅笔写的，字迹重得凹进了纸里。

“我坐在场边，”辞汐风继续说，“看到有一个女生站在操场边的树后面，手里攥着什么东西。她站了很久，往前走两步，又退回去三步。我看着她，心想她在干什么。然后隔壁班的女生给我送水，她就转身跑了。”

他停了一下。

“我那时候就注意到你了。”

云汐的眼前开始模糊。十年了，她在日记本上写了无数遍的创可贴，她在无数个夜晚反复回放的场景，她以为只有她一个人记得的事——他也记得。他甚至注意到了她躲在那棵树后面。他知道她往前走两步又退回去三步。他知道她跑了。他什么都知道。

“那你为什么不跟我说话。”她的声音带着一种她自己都没想到的情绪，不是质问，而是一种压抑了很久的委屈。像是一个等了很久很久的小孩，终于鼓起勇气问：你为什么不来接我。

辞汐风把银杏叶放在长椅上，摘下眼镜，用手指揉了揉眉心。这个动作让他看起来很疲惫，不是身体上的疲惫，是一种藏了很久的东西终于要破土而出的疲惫。

“因为我不确定。”他说。

“不确定什么？”

“不确定那种感觉是什么。”他把眼镜重新戴上，那双没了遮挡的眼睛直接地、毫无保留地看进她的眼睛，“十七岁的辞汐风不知道自己是怎么回事。他会下意识在人群中找你的后脑勺，会记住你每次交作业的时候手指的姿势，会注意到你喝凉茶要加一勺冰糖。但他不知道这些意味着什么。他以为只是好奇，只是巧合，只是同学。”

他顿了顿。

“后来他才知道。但他已经出国了。”

云汐的眼泪终于掉了下来。

不是嚎啕大哭，是那种无声的、从眼眶里溢出来的眼泪，一颗一颗地往下滚，落在她的藏蓝色毛衣上，洇出几个深色的小圆点。她用手背飞快地擦了一下，但更多的眼泪涌了出来，怎么也擦不完。

“你在美国的时候，”她的声音碎成了好几截，“有没有想过我。”

“想过。”辞汐风说，声音低下去，“很多次。每次看到月亮的时候就会想起来。”

月亮。云汐哭得更凶了。她给他取的外号就是月亮，她写在日记本的封面上，她用银色的笔一笔一画地写了三年。而他告诉她，他在大洋彼岸看到月亮的时候就会想起她。

“那天在居酒屋，”辞汐风从口袋里拿出一包纸巾，抽出一张递给她，动作很轻，“我对你说好久不见还记得我吗。你说了什么。”

“忘记了。”云汐接过纸巾，捂住眼睛。

“你知道我当时在想什么吗。”

“什么。”

“我在想，完了。”他轻轻笑了一下，“她真的不记得我了。八年的美国白待了。”

云汐从纸巾后面抬起头，眼睛红红的，睫毛上还挂着泪珠，但她看着他的眼神里有了一种从未有过的勇气。不是因为胆量变大了，而是因为他刚才的那句话给了她一个支点，一个撬开所有心防的支点。

“不是的。”她说，“我记得。每一天都记得。”

辞汐风看着她。

“一百三十七次数学作业。凉茶加一勺冰糖。擦黑板要擦到一丝痕迹都没有。不吃香菜，会挑出来放在碟子边上。打篮球喜欢穿白色的那双耐克，鞋带系两圈，从来不系蝴蝶结。午休的时候会趴在桌上假寐但其实根本没睡着，眼睛闭着但手指一直在敲桌面。”

她一口气说完，停下来喘了一口气。

“你高中时候的所有细节，我都记得。我写了三本日记本，每一页都是你。我的暗恋不是一种感觉，是一个系统性的工程。”

辞汐风沉默了很久。

在这段沉默里，银杏叶又落下来几片。远处的公园里有小孩在追逐打闹，笑声穿过树林传过来，像是来自另一个世界的声音。太阳开始西斜了，光线从金黄变成了橘红，和工地上那天的晚霞一样温暖。

“一百三十七次数学作业，”辞汐风终于开口了，声音有点哑，“你数得比我清楚。”

“因为每一次收作业的时候，我都故意最后一个收你的。”云汐用纸巾擤了一下鼻子，声音闷闷的，带着哭过的痕迹，“这样可以在你座位旁多站几秒。”

辞汐风低下头，用手掌抵住了额头。

“我们俩，”他说，声音里带着一种不可思议的笑意，“大概是我见过的最蠢的两个人。”

“什么意思。”

“一个假装伸懒腰回头偷看。”他说。

“另一个假装趴在桌上睡觉。”他抬起头，看着云汐因为哭过而格外亮的眼睛，“然后在那几秒的缝隙里，偷偷用余光瞄一眼对方。”

云汐愣住了。

“什么？”

“你以为我午休的时候在睡觉？”辞汐风把眼镜摘下来，用大衣下摆慢慢地擦着镜片，那个动作很轻很慢，像是在擦拭一件珍贵的瓷器，“我大部分时候都在装睡。因为你每次回头的时候，会往我这个方向看。如果我醒着，你就会立刻转回去。只有在我睡着的时候，你的目光才会多停几秒。”

他重新戴上眼镜，看着她。

“所以我学会了装睡。”

云汐觉得自己的大脑彻底死机了。装睡。他趴在桌上不是在小憩，不是在休息，是在装睡。假装自己睡着了，只是为了让她多看几眼。她以为的那些“偷看成功的时刻”，其实都是他故意制造的。

“所以那些对视，”她的声音轻得几乎听不见，“每一次我以为的‘意外’，都是你故意的？”

“不完全是。”辞汐风说，“你回头的时候，我刚好也在看你。我们两个都是故意的，只是都以为对方是偶然。”

两个暗恋的人，用各自的方式偷偷看着对方，在同一个教室里、同一段时光里、同一个频率上。都以为自己在演独角戏，其实他们演的是同一部电影，只是各自拿着不同的剧本，不知道对方也在出镜。

云汐忽然笑了。笑得眼泪又掉了下来。这一次不是苦涩的，而是那种被命运的荒谬逗笑的、压抑太久终于释放的笑容。她用手背不停地擦眼泪，但越擦越多，最后干脆不擦了，就那样笑着哭，哭着笑，眼泪流进嘴角，咸咸的。

“辞汐风。”她抽噎着说，“你好烦。”

“为什么烦。”

“你为什么不早点告诉我。你知道我写了多少日记吗。你知道我折了多少纸星星吗。你知道我高三毕业那天在教室里哭得有多惨吗。我以为再也见不到你了。我以为这辈子你都不会知道。”

辞汐风伸出手，把她的手握住了。他的手掌比她的宽大很多，骨节分明，手指修长，把她的手完完整整地包在掌心里。温度从掌心传来，暖的，踏实的，不像她想象过无数次的那种轰轰烈烈的热度，而是一种恒定的、稳定的、像一个恒温器一样的温度。

“对不起。”他说，声音低而沉，从胸腔里发出来，震得空气嗡嗡响，“让你一个人等了这么久。”

云汐低下头，看着他们交握的手。她曾经幻想过无数次如果有一天辞汐风牵她的手会是什么感觉。在她的幻想里，她会心跳加速、脸红耳热、大脑空白。但真实发生的时候，她发现这些反应都有，但更多的是一种奇怪的平静。像是一个在海上漂了很久的人，终于看到了陆地。

“你现在呢。”她问，声音还有点哭腔但渐渐平稳下来，“你现在确定了吗。”

辞汐风没有马上回答。他用另一只手指了指西边的天空。

“你看。”

云汐顺着他手指的方向看过去。天边的云层裂开了一道缝，夕阳从缝里倾泻下来，把半边天空烧成了玫瑰色。晚霞的形状很像月亮，只是比月亮更暖、更近、更真实。

“月亮落地了。”辞汐风说。

云汐转头看他。他的侧脸在晚霞里有一层柔和的轮廓，比高中时候更成熟、更立体、更真实。他不是月亮，从来都不是。月亮不会主动靠近地球，但他会。他会给她点外卖，会给她煮热凉茶，会记住她加几勺冰糖，会在工地上故意放慢脚步等她，会把她说过的话、做过的事、穿过的衣服都记在一个手机的备忘录里。

“所以你的答案是。”她深吸一口气，用尽了二十六年来所有的勇气，“喜欢我吗。”

辞汐风转过头看她。那双眼睛里有晚霞的颜色，有银杏叶的金黄，有八年前教室里的玉兰花影，有她倒映在他瞳孔里的小小影子。

“云汐。”他说。

“嗯。”

“我喜欢你。”

四个字。没有铺垫，没有修饰，没有“我想说”后面的省略号。就是简简单单的四个字，从一个等了八年的人嘴里说出来，落在另一个等了八年的人耳朵里。

夕阳在这四个字里缓缓沉入地平线。远处的天空从玫瑰色变成了深紫色，最后变成了墨蓝。城市的灯火一盏接一盏地亮起来，像一场无声的烟火。

云汐看着辞汐风，眼泪又掉了下来。但这次她没有擦，就让它们流着。因为从今天起，她的每一滴眼泪他都会看到。不用再藏在被子里、日记本里、深蓝色的日记本封面里。

“我也喜欢你。”她说，声音沙哑得几乎变形，“我喜欢了你八年。不对——九年。从十六岁开始。”

“我知道。”辞汐风说，嘴角扬起她见过的最好看的弧度，“你说过了。每一天都记得。”

他把她的手握得更紧了一点。

“以后不用记了。”他说，“以后我每天都提醒你一遍。”

银杏叶在他们身后落了一地，金黄色的，像是为这一刻铺好的地毯。太阳已经完全落下去了，但路灯亮起来了，月亮也出来了，一弯浅浅的、银白色的小月牙，安静地挂在天边。

月亮落地了。

而地上的人，终于等到了他的回答。

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第八章完