“她从来不记别人的姓。你是第一个。”

我低下头，在自己的笔记本上写下一句只有自己能看懂的诗，家不在土地上，在别人叫出你名字的那一刻。

那天晚上我们躺在他的床上。月光从窗帘缝隙里漏进来，在他脸上画了一道银色的线。他的呼吸已经慢慢平稳了，我以为他睡着了。

“Willem，”他忽然开口。

“嗯。”

“你之前说，你的梦想是死在追求梦想的路上。”

“对。”

“现在还是吗？”

我看着天花板。风车在远处缓缓转动，山毛榉的叶子在夜风里沙沙地响，运河的水在月光下静静地流。

“还是，”我说，“但现在这条路，好像不需要走得那么快了。”

他在黑暗中翻了个身，把脸埋进我的颈窝。他的头发蹭着我的下巴，很软，有洗发水的草木香。他没有说话，但搂着我腰的手收紧了一点，额头顶在我的锁骨上。那个力道比以往任何一次拥抱都更用力一点。不是依赖，不是索取。是回应。

几个月前我在这栋屋子里写下第一首诗时，我对这个人几乎一无所知。现在我知道了他喝咖啡不加糖，知道了他洗衣服的时候会忘记把衬衫从洗衣机里拿出来，知道了他右脚的鞋带总是比左脚先松，知道了他看到落日在运河上反射时会微微眯起左眼，知道了他笑的时候如果特别开心会发出很轻的“噗”的一声然后立刻用手捂住嘴，知道了他被说中心事的时候会低头看着自己的手指，耳尖慢慢变红。

我写进了诗里。不是刻意去写，而是它们自己跑进去的。那些关于他的细节，衣领上沾着的姜黄渍、修剪月季时额角的薄汗、深夜打完电话后眼角还没干透的泪痕、他在厨房里被辣到时用手扇风的笑，它们不是我刻意收集的素材。它们是生活。是在这栋屋子里、在这个小镇上、在这三个月的每一天里，我看到的、听到的、闻到的、感受到的，然后它们就自己变成了诗句，写进了Lieke那本手工笔记本的再生纸页里。

而他也从这些诗里，看到了他自己。不是镜子里的自己，而是另一个人的眼睛里的自己。那些他自己都未必注意到的细节——倒水时手指在杯沿上多停的那一拍，听别人说话时微微歪头的角度，在阳光下耳垂透光的轮廓——被我写下来，被他读到，然后他看着纸面上的自己，沉默，抬头，微笑。

他的诗集整理成册那天，他坐在沙发上，从头到尾读了一遍。读完之后合上笔记本，在手里握了很久。然后他站起来，把笔记本还给我，说——这些诗不能只让我一个人看。

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【关于你的名字】

这三个月

我在你的围裙上找到了意象

在你洗碗的手上找到了节奏

在你月季花丛里找到了隐喻

在你深夜的沉默里找到了留白

我开始写暖色调的诗

写苹果树下打盹的午后

写运河边被风吹乱的头发

写一盘叻沙里

辣椒和椰浆的争吵与和解

写你在我诗稿边缘用铅笔写下的

细小的、认真的批注*

我曾以为诗人只能在路上

在远方，在无人知晓的荒野

但你把诗种在了厨房里

种在了院子的月季丛中

种在了每一个邻居敲门的午后

种在了我每天醒来时

床头那杯温度刚好的白开水里

你说这些诗应该让更多人看到

我说它们只是写给你的

你笑着说不矛盾

好的诗既是一个人的名字

也是一万个人的故事

诗集出版了

封面上印着我的名字

但我知道

每一行的间隙里

都藏着你的影子

我曾立志死在追求梦想的路上

而现在

我想活着

把这条路走慢一点