“疏影，”她忽然开口，声音轻得像是在自言自语，“你还记得北平的雪吗？”

叶疏影微微一怔。

“那年冬天，我们在北平，”沈惊鸿的声音带着一丝不易察觉的恍惚，“你教我写毛笔字，说‘惊鸿’二字，要写得像雪一样，轻，但落下来，就能压断枯枝。”

叶疏影没有说话，只是静静地听着。

“可现在，”沈惊鸿转过头，看着她，眼底深处藏着一抹极淡的疲惫，“我觉得，我写不好这个字了。”

叶疏影沉默了片刻，忽然伸出手，轻轻握住了沈惊鸿的手。她的手很凉，却带着一种奇异的温度。

“沈姐，”她说，“雪落下来，不是为了压断枯枝。是为了盖住那些脏东西，等春天来了，再化成水，洗干净这片地。”

沈惊鸿看着她，忽然笑了。那笑容很淡，却带着一丝释然。

“你说得对。”她轻声说。

她低下头，咬了一口手里的红薯。焦香混着泥土的气息在舌尖散开，带着一丝微苦，却又在回味中泛起一丝甜。

“走吧，”她站起身，将那把“百家枪”背在身后，“雾散了，该上路了。”

叶疏影跟在她身后，脚步很轻，却每一步都踩得极稳。

她们朝着芦苇荡的深处走去，身后，营地的方向，老赵正带着战士们，将那本带血的账本，扔进了火堆里。

火光映红了半边天，像一场无声的祭奠。

而沈惊鸿没有回头。她知道，有些东西，烧掉了，就再也回不来了。

但有些东西，比如她手里的枪，比如她身后的叶疏影，比如这片土地上所有不肯弯下去的骨头，会一直跟着她，走下去。

天，彻底亮了。