那枚铁硬币在地板缝里躺了整整一天。尼罗从它上面飞过去好几次，每次都会低头看一眼。它躺在那里，灰黑色的，上面刻着火把和短刃的图案。他不想碰它。不是因为害怕，是因为他知道那东西会带来什么。希尔也没有碰它。她早上起来的时候看了它一眼，然后走过去，没有弯腰。她也没有让尼罗把它捡起来。那枚硬币就那样躺在那里，像一个沉默的、赖着不走的人。

塔楼外面的痕迹越来越多了。

尼罗每天飞出去，回来告诉希尔他看到了什么。

第一天，是几个烟头——不，不是烟头，是某种草药被碾碎后剩下的残渣，灰绿色的，散发着刺鼻的苦味。他不认识那种味道，但希尔认识。她闻了一下就放下了，“追踪用的。”她说。

第二天，是脚印。不是一个人的，是好几个人的，在塔楼南边的灌木丛后面，被踩断的树枝还新鲜着，断面是浅黄色的，没有来得及变干。他们站在那里，至少站了半个时辰，灌木丛被压出了一个凹坑。站在那里能看到塔楼。

第三天，什么东西都没有。但尼罗觉得，什么都没有比有什么更可怕。因为那意味着他们已经不需要留下痕迹了。他们知道塔楼在哪里，知道希尔长得什么样，知道她肩上有一只乌鸦，知道她一个人住。他们只是还没动手。

希尔没有逃跑的迹象。她没有收拾东西，没有把石头和信和木头地图藏到更隐秘的地方，没有在塔楼周围布下防御的魔法。她只是继续煮药剂，继续浇花，继续坐在沙发上发呆。但尼罗注意到，她发呆的时候，目光会时不时移向窗口。不是看风信子，是看窗外的森林。

“您为什么不逃？”尼罗终于忍不住问。

希尔正在煮一锅新的药剂，液体的颜色是浑浊的棕色，冒着滚烫的气泡。“逃去哪？”

“哪里都行。比这里远的地方。”

希尔用木勺在锅里搅了搅。“他们能找到。”

“那您就不逃了？”

“嗯。”

“您不怕？”

希尔把木勺放在锅沿上，看着尼罗。金色的眼睛在火光中显得很深。“怕。”她说。“怕麻烦。”

尼罗沉默了。他知道她说的是真话，但不是全部的真话。她怕的不是炽裁庭，她怕的是她知道自己会对他们做什么。三千年前，她屠过一个村子。她不想再来一次。

那天夜里，尼罗被一阵压低的声音吵醒。不是从外面来的——是从楼上，希尔的房间。他飞上去，从门缝挤进去。希尔坐在床边，手里拿着那张泛黄的信纸，月光照着她的脸和那行歪歪扭扭的字——“给希尔。今天的很新鲜。——Vita”。她的嘴唇在动，声音很低，低到尼罗只能捕捉到零星的几个词。

“……不是……不想……不知道……”

不知道什么？不是不想什么？尼罗没有问。他轻轻跳上床，蹲在她旁边。希尔没有看他，但她的手从信纸上移开，落在他的羽毛上，轻轻地、慢慢地摸着。她的手指很凉。

“尼罗。”她终于开口，声音很轻。

“嗯。”

“如果有一天，我不在这里了——你会自己走吗？”

尼罗的羽毛炸了起来。“不会。”

“为什么？”

“因为您会回来。”

希尔没有说话。她的手指停在他的背上，不动了。

过了很久，久到尼罗以为她已经睡着了，她才开口。“也许。”

然后她关灯躺下，把那封信放在枕头旁边。尼罗蹲在床头，在那颗深紫色石头旁边。月光透过窗户照进来，石头内部的光泽在缓缓流转，像一个在黑暗中睁开眼睛的东西。他看着它，不知道过了多久才睡着。

第二天早上，希尔做了一个决定。

“我要去村里。”

尼罗从窗台上抬起头。“现在？”

“嗯。”

“炽裁庭可能在外面——”

“我知道。”希尔已经换好了衣服，深蓝色的长裙，领口别着那枚银色的胸针。她把头发扎成低丸子头，鬓角的辫子还是直直的，没有编。她从厨房里拿出一个布包，尼罗闻到了——面包。软的，热的，不是魔法变的，是她早上起来烤的。

“您去给米拉送面包。”尼罗说。不是疑问。

希尔把布包系好，放在桌上。“答应过她的。”

“现在去？炽裁庭的人可能在路上。”

希尔看了他一眼。“答应过的事，就要做。”她顿了顿。“活着的时候答应的事，不能等人死了再做。”

尼罗张了张嘴，没有说出话来。他跳上她的肩膀。她知道她说的不只是米拉。

去村庄的路上很安静。不是那种宁静的、让人放松的安静，是一种被捂住嘴的、不敢出声的安静。尼罗注意到路边有一些新的脚印——不是村民的，是靴子的印，深齿纹，和他之前在灌木丛后面看到的一样。他们来过这里。他们在看着。

希尔没有看那些脚印。她走在路上，步子不快不慢，手里提着那个布包，像一个普通的、去串门的女人。

村庄到了。

老槐树还在。米拉也在。她蹲在老地方，抱着膝盖，手里没有树枝，只是蹲在那里看地上的一只蚂蚁爬来爬去。她先看到了尼罗。她的目光从乌鸦移到希尔脸上。