沈知白在隔壁房间，把陶片放在枕头下面。陶片是温的，不是被体温捂热的，是它自己在发热。他闭上眼，感觉到陶片的热度从枕头传到后脑，从后脑传到脊椎，从脊椎传到四肢。热度不高，但很持久。像一个人把手搭在你肩上，不松不紧，不凉不烫，刚好让你知道他在。他想着那只手，想着那只手的主人。不是顾书鸿，是另一个他没见过的人。那人站在门后面，门缝里的光照着她的脸。她不爱笑，但她的眼睛在笑。沈青萝。
“妈。我很快来找你。”
枕头下面的陶片热了一下。热得很短，短到像一次心跳。
第二天中午，沈知白和顾书鸿从省城飞往上海。飞机上，沈知白靠在窗边，看着窗外的云。云很白，白得像终南山的雾。雾下面是山，山下面是水，水下面是鱼，鱼下面是归墟。归墟里有门，门后面有妈。他闭上眼睛，在飞机的轰鸣声中睡了过去。顾书鸿把他的头轻轻拨到自己肩膀上，把毯子盖到他身上。毯子是飞机上发的，很薄，但比没有好。
“沈知白。”
“嗯。”沈知白在睡梦中应了一声。
“到了海上，你别一个人下船。我跟你一起。”
沈知白没有回答。他在做梦，梦到自己在海上，海是黑色的，天也是黑色的，分不清哪里是海哪里是天。海面上有一艘船，船上只有他一个人。船在漂，漂向一个岛。岛不大，形状像一只趴在水里的乌龟。岛上有石头建筑，建筑里有人。人看着他，眼神空洞，瞳孔是金色的。他站在船头，右臂符文亮了，光照在海面上，海面下有什么东西在动。不是鱼，是人。很多的人，在水下游着，围着他的船。
沈知白睁开眼。飞机正在降落，窗外的上海在暮色中像一片金色的海。海面上有光，光里有楼，楼里有灯，灯下有人。他转过头，看着顾书鸿。顾书鸿在看书，不是《雷法要义》，是一本菜谱。翻到“海鲜粥”那一页，正在研究怎么把虾仁煮得嫩。
“你醒了。到了。”
沈知白把毯子叠好，放在座位上。他站起来，从行李架上取下背包。背包很重，里面有桃木剑、天罡钱、黄纸符、朱砂、陈恪的丹药、周若棠的创可贴、顾书鸿的暖宝宝、和那块陶片。陶片压在最底下，像一块压舱石。
两个人走出机场，上了一辆去港口的出租车。司机是个四十多岁的上海爷叔，讲一口流利的沪普。“侬去港口做啥？坐船啊？坐船去哪里？”
“太平洋。”
爷叔从后视镜里看了沈知白一眼，没再问了。他把车开到港口，收了钱，走了。走了之后，他把那张钞票拿出来看了看，钞票上画着一个符。不是人民币上的图案，是沈知白用朱砂画的。保平安的。
船是一艘租来的科考船，不大，长约三十米，白色的船身上印着“海洋地质调查”的字样。船长是个六十多岁的老头，姓林，在海上漂了一辈子，什么大风大浪都见过。他看着沈知白身上的道袍，嘴角抽了一下。“道长，你这次出海，是抓鬼还是抓鱼？”
“抓人。”
林船长点了点头，没再问了。他拉响汽笛，船驶出了港口。海面很平，很蓝，蓝得像一块巨大的、没有褶皱的丝绸。船头劈开丝绸，丝绸向两边翻卷，翻出白色的浪花。浪花在阳光下闪着光，像一颗颗细碎的钻石。顾书鸿站在船头，风吹着他的头发，他眯着眼，看着远方。远方的海天交界处，有一道淡淡的、灰色的线。不是陆地，是云。云下面有岛，岛上有石头建筑，建筑里有御兽门的人。人里有老怪的气息，气息里有他母亲的声音。
“沈知白。”
“嗯。”
“你妈在岛上吗？”
“不在。在门后面。门在岛上。”
顾书鸿没有再说话。他把手伸进口袋，摸到了那块陶片。陶片是沈知白让他保管的，他一直放在贴身的口袋里，和那块青白色的玉佩放在一起。玉和陶片挨着，像两颗靠在一起的、不同颜色的行星。他摸着陶片上的字，“战续”。战斗在继续。战争没有结束。但他不怕。因为船头站着一个人，那个人在等门开。门开了，他进去，他跟着。进去之后，门会关上。关上了，他们就在里面了。在里面了，就不怕门再开了。因为门已经开过了，他们已经进去了。
船驶进了夜色。海面变成了一片漆黑，船灯在黑暗中照出一条狭窄的光带。光带里有什么东西在动，不是鱼，是影子。影子的形状像人，但比人大得多。它们在水下游着，跟着船，不离不弃。沈知白站在船尾，看着那些影子。右臂符文亮了，光照在海面上，海面下的影子被光一照，散开了。散成了无数细小的、发光的碎片，碎片在海水中缓缓下沉，沉向海底，沉向归墟。
沈知白把袖口放下来，转身走回船舱。顾书鸿在煮粥，小电锅的功率不大，粥煮得很慢。米粒在锅里翻滚，米汤一点点变白。他用勺子搅了搅，尝了一口，还差点火候。他盖上盖子，继续煮。
“快了。”
“不急。”
沈知白在他对面坐下，从背包里掏出桃木剑，放在桌上。剑身上的符文在船舱的灯光下泛着暗红色的光。他用手指摸了摸剑身，从剑尖摸到剑柄，又从剑柄摸回剑尖。剑是凉的，但他的手是热的。
“顾书鸿。”
“嗯。”
“到了岛上，你别下来。”
顾书鸿搅粥的手停了一下。“为什么？”
“岛上很危险。你下不来。”
“你下得来，我就下得来。”
沈知白看着他，看了很久。锅里的粥煮好了，咕嘟咕嘟地冒泡，差点溢出来。顾书鸿关了火，把粥盛到碗里，放在沈知白面前。白粥，没有皮蛋，没有瘦肉，没有红薯，只有米和水。米是东北大米，水是船上的淡水。粥很白，很稠，很香。
沈知白端起碗喝了一口。烫的。他吹了吹，又喝了一口。不烫了。很好喝。他把碗放下，碗底碰桌面的声音清脆而短促，像一声微型的休止符。
“好喝。”
顾书鸿的耳朵在船舱的灯光中红了一下。他把碗收走，把小电锅洗了，把灶台擦干净。两个人坐在船舱里，听着海浪拍打船壳的声音。声音很有节奏，一下，两下，三下，像一个人的心跳。心跳的主人不是他们，是海。海在呼吸，在沉睡，在做梦。梦里有船，船上有两个人。两个人并排坐着，手握着，十指交缠。船在海上漂，漂向一个岛。岛上有门，门后面有人。人在等，等了很久。等他们来。
沈知白把头靠在顾书鸿的肩膀上，闭上眼睛。他在梦里看到了那扇门。门开着，门缝里有光。白光的。光里有一个人，穿着月白色的道袍，头发用一根木簪束着。她看着他，嘴角没有笑，但眼睛里有。她张了张嘴，说了一句话。声音很小，小到像风吹过竹叶。但他听清了。
“知白。你来了。”
沈知白在梦里笑了。他伸出手，想握住她的手。但他够不到。她太远了。门太窄了。光太暗了。他只能看着她，看着她站在门后面，看着他，笑着。他醒了。船舱里的灯还亮着，顾书鸿还坐在他旁边，手还握着他的手。
“做噩梦了？”
“没有。好梦。”
沈知白把他的手握紧了。