“符。隔音的。你开车太吵了。”

“我开车已经很稳了。”

“你的车不稳。奔驰的悬挂太硬。”

顾书鸿没有再说话。他把车速放慢了十公里，把音乐关了，把空调的风速调到了最低。车内安静得能听到彼此的呼吸声。沈知白的呼吸很轻，轻到像不存在。但他的心跳很快，快到顾书鸿坐在驾驶座都能感觉到。不是害怕，是期待。他在期待见到那些小东西，期待找到第三个入口，期待走进归墟，期待见到母亲。他等了十九年，不急。但他会心跳加速。

车开了六个小时，到达长白山脚下的二道白河镇时，天已经黑了。镇子不大，一条主街从南到北，两旁是旅馆、餐馆、和卖土特产的商店。街上的人很少，不是因为没有游客，是因为游客都被那些怪事吓跑了。包子铺的卷帘门拉了下来，门上贴着一张白纸，上面写着“暂停营业”，下面有一行小字——“包子跑了，老板在追。”养蜂场的院子里空荡荡的，蜂箱倒了一地，地上散落着白色的、像雪又不像雪的粉末。参田里立着几个稻草人，稻草人的身上贴满了符纸，是当地农民自己贴的，符纸是村里神婆画的，笔画歪歪扭扭，但沈知白看了一眼，认出了其中一个符号——驱邪，镇物，安土。神婆有两下子，可能祖上是萨满。

顾书鸿把车停在镇上最好的旅馆门口。“最好的”意思是它有热水、有电热毯、和一间带马桶的独立卫生间。旅馆的老板娘是个五十来岁的朝鲜族女人，穿着色彩鲜艳的韩服，头发盘得高高的，用一根木簪固定。她看到沈知白的道袍，眼睛亮了一下。“道长！你可算来了！我家后院的水井，昨天开始往外冒泡。不是水泡，是‘气泡’。气泡从井底冒上来，到了水面不破，就飘着，飘到井口，飘到院子里，飘到屋里。我孙子吸了一口，打了一整天的嗝，停不下来！”

沈知白走到后院，站在水井边。井口不大，直径不到一米，井水很清，能看到井底的石头。水面上漂浮着几十个气泡，不是普通的气泡，是灵气凝成的。气泡的颜色是淡紫色的，和天吴的气息一样。它们在井口上方盘旋，像一群被困在玻璃瓶里的萤火虫。他从袖子里摸出一张黄纸符，折成一个纸鹤，放在井沿上。纸鹤的翅膀扇了两下，然后一头栽进了井里。

“没事。”沈知白对老板娘说，“井里的水烧开了再喝。别生喝。”

老板娘点了点头，从口袋里掏出一个红包，塞进沈知白手里。“道长，这是心意。不多，您拿着。”

沈知白把红包推回去。“不用。我住一晚，房钱照付。”

老板娘又把红包塞过来。“那您帮我孙子把嗝止了。他打了一天了，饭都吃不下。”

沈知白看了一眼顾书鸿。顾书鸿从口袋里掏出一块姜糖——他开车路上买的，怕沈知白晕车。他把姜糖递给老板娘。“让他含着。姜能降逆止嗝。含着别咽，化了就换一块。”老板娘接过姜糖，千恩万谢地走了。

沈知白看着顾书鸿。“你会治打嗝？”

“奶奶教的。小时候我打嗝，她就给我含姜糖。比吃药管用。”

沈知白从他口袋里又掏出一块姜糖，剥开糖纸，塞进自己嘴里。姜糖很辣，辣得他皱了皱眉，但胃里暖了。他把糖纸叠成一个小方块，塞进袖子里。“走吧。去参田。人参跑了，得追回来。不然参农这一年白干了。”

两个人走出旅馆，沿着田埂往参田走。月光很亮，照在雪地上，把整片田野照得像一片银白色的海洋。参田的边缘立着一排排稻草人，稻草人的影子在月光下被拉得很长很长，像一个个瘦高的、沉默的、手拉着手的人在守护这片土地。沈知白走到参田中间蹲下来，看着地上那个人形的坑。坑的边缘很光滑，像是被人用模具压出来的。坑底有断裂的参须，参须的断面渗出了一点白色的汁液，汁液在空气中凝固成了乳白色的、半透明的珠子。

他从袖子里摸出一根红绳，系在坑边的一根枯草上。红绳的另一端系在自己左手无名指上。然后他闭上眼睛，意念顺着红绳向下延伸，穿过冻土，穿过岩石，穿过地下水位，一直延伸到人参的根系最深处。人参不是跑了，是“缩”了。它把所有的参须收缩到了主根上，把自己缩成了一颗拇指大小的、圆滚滚的、像花生一样的种子，钻进了冻土的最深处，躲过了寒冬。等春天来了，雪化了，地温回升了，它会重新发芽，长出新叶，长出新的参须，重新变成一棵价值连城的野山参。它不是在逃跑，是在冬眠。提前冬眠。因为天吴的灵气太强了，强到它以为春天来了，又以为春天走了。它的生物钟乱了，不知道该什么时候发芽，什么时候睡觉。

沈知白睁开眼，把红绳解下来。他对参农说：“不用追了。它在土里，没跑。明年春天会出来的。你在地上做个记号，别在上面种东西。让它睡。”

参农是个六十多岁的老头，脸上沟壑纵横，手指粗得像胡萝卜。他看着沈知白，将信将疑。“道长，你说的是真的？”

“真的。骗你我是包子。”

参农愣了一下，然后笑了。他从口袋里掏出一盒烟，抽出一根递给沈知白。沈知白摆了摆手。“不抽烟。”参农把烟叼在自己嘴里，划了根火柴，点燃。火光照亮了他的脸，照亮了他眼角深深的皱纹和白了不少的鬓角。“道长，你说这人参，它咋知道啥时候发芽？它又没有日历。”

“它有。它看雪。雪化了，它就醒了。今年天吴出世，灵气把雪弄乱了。它分不清哪场雪是冬天的，哪场雪是天吴的。等天吴安定了，它就正常了。”

参农吸了一口烟，烟雾在月光下变成了淡蓝色。“天吴是个啥？”

“一个八个头的大家伙。住在天池底下。脾气不太好。”

参农点了点头，好像听懂了一样。“那它会不会发脾气把我的人参都弄死？”

“不会。它只是打了一个喷嚏。打完就好了。”

参农把烟掐灭，烟头在雪地里嗞了一声，冒了一缕白烟。“那就好。道长，你住哪儿？明天我送你几根参须，泡酒喝，补气。”

沈知白看了一眼顾书鸿。顾书鸿的耳朵冻得通红，鼻尖也是红的。他从口袋里掏出暖宝宝，撕开，贴在顾书鸿的耳朵上。暖宝宝很大，把整个耳朵都包住了，像一只白色的、会发热的耳罩。“他用。他怕冷。”

顾书鸿摸了摸耳朵上的暖宝宝，烫的。他的耳朵在暖宝宝下面红了，红得更厉害了。

两个人回到旅馆。老板娘已经煮好了热茶，还蒸了一笼包子——新做的，没长腿。沈知白吃了一个，猪肉大葱的，皮薄馅大，汁水丰富。他把包子咽下去，对老板娘说：“你家包子不会跑。面是新的，不是老面。酵母菌还没成精。”

老板娘松了口气。“那就好。我还以为我手艺不行了。”

沈知白喝了口茶。“手艺很好。明天早上还吃。”

老板娘笑开了花，转身去厨房准备明天的材料。顾书鸿坐在沈知白对面，剥了一个煮鸡蛋，把蛋壳剥得干干净净，蛋清光滑得像一块白玉。他把鸡蛋放在沈知白碗里。“吃。补蛋白。”

沈知白拿起鸡蛋，咬了一口。蛋黄是金黄色的，粉粉的，有点噎。他喝了一口茶，把蛋黄顺下去。“顾书鸿。”

“嗯。”

“明天去养蜂场。蜜蜂采雪筑宫殿，那宫殿里可能有东西。”

“什么东西？”

“蜂王。不是普通的蜂王，是被天吴灵气激活的、活了几十年的老蜂王。它筑的冰雪宫殿，不是用来住的，是用来‘藏’的。藏它从长白山深处采来的一样东西。”

沈知白从袖子里掏出那块陶片，放在桌上。陶片上的“知白”二字在烛光下微微发光。“它在藏第三个入口的坐标。”

顾书鸿看着陶片，看着那两个字，看着沈知白的手指在陶片上轻轻敲了两下。他把手伸过去，握住沈知白的手。他的手很暖，暖宝宝的热度还没散。沈知白的手很凉，指尖还有姜糖的辣味。十指交缠，在烛光下，在包子的蒸汽中，在老板娘厨房里传来的锅碗瓢盆的交响乐里。窗外的雪开始下了，一片一片的，从天上飘下来，落在院子里，落在那口水井上，落在井口那些还在漂浮的气泡上。气泡被雪一碰，破了，发出细微的、像碎冰一样的声音。

沈知白看着窗外，天很黑，雪很白，他的眼睛很亮。他想起了母亲留在陶片上的那行字——“归墟的门在你心里。”他的心在跳，一下一下的，稳定的，有力的。比天吴的心跳稳，比长白山的雪稳，比这个世界稳。他把顾书鸿的手握紧了。