“他”以为自己在陪着他，但谢弥不知道有人在。

那段日子漫长得像生了锈。

窗外的树已经来不及再绿了，因为季节正往深冬走。

光秃秃的枝丫戳着灰白色的天，像谁用炭笔在纸上划了几道干涩的线。

宋旭年有时会想，这样的日子不如早点结束。

“他”本来就是要杀他的。

不是吗？

那把刀在意识里磨了很久了，从父母死后的第一个夜晚就开始磨，磨得又薄又亮，像落下来的月光。

可“他”始终没有动手，或许不是不想，是不敢，“他”怕那把刀落下去的时候，自己先后悔。

直到有一天晚上。

那是父母去世后的第五十五天。

宋旭年之所以记得，是因为谢弥在墙上用指甲刻了一道痕，然后又划了一道斜线把它叉掉，他大概自己也说不清到底要记什么。

那一晚谢弥睡着了，呼吸很浅很慢，像一条快要干涸的溪。

宋旭年不知道自己是怎样从意识深处走出来的，也许是太想结束这一切了，太累了，累到分不清梦与梦的边界，他走进了谢弥的梦里。

梦境是一片荒原，灰蒙蒙的，没有草，更没有树，地平线吞掉了所有的方向。

那里的风很大，吹得谢弥几乎站不稳，他看上去还是十五岁的模样，瘦得像一根随时会被折断的枝。

谢弥在梦里穿着那件洗得发白的校服外套，袖子长出一截，遮住了半截手指。

宋旭年站在他对面，手里握着一把刀。

那把刀在梦里显得很真实，冷光从刀脊上滚过去，像一尾银色的鱼。

“他”在梦里把那把刀举起来，刀尖朝着谢弥。

宋旭年觉得自己应该像一个杀人犯，于是他故意把声音压得很低，低到连风都吹不散：“死之前，你想要什么？”

“他”似乎在等着谢弥崩溃，想要看见他一边哭，一边求饶。

那样“他”就能干净利落地把刀送出去，结束这一切，回到坠楼的那个瞬间，回到那个声音给出的空洞许诺里去。

但谢弥没有哭，风把他的头发吹得乱七八糟，他抬眼看向宋旭年，那双眼睛底下还有淤青，没完全消干净，像两块洗不掉的墨渍。

他静静看着宋旭年，忽略掉看“他”手里的刀，认真的去看“他”的脸。

那个眼神太安静了，安静到让宋旭年握刀的手开始发僵，终于谢弥开口了，他的声音不大，甚至有些哑，像是很久没有好好说过话，但每个字都清清楚楚地落在风里，没有被吹散。

“哥，你可以抱我一下吗？”

短短几个字，轻得像一片没有重量的雪。

宋旭年听到这几个字的时候，手里的刀差点没握住。

“他”在那一瞬间觉得整片荒原都在朝他压过来，天空矮得让人喘不上气，他想说点什么，嘴巴张开了又合上，最后一个字都没能吐出来。

谢弥就那样看着“他”，好像他真的不在乎面前这个人是不是杀人犯，也一点都不在乎那把刀是不是下一秒就会捅进自己的胸口。

少年站在那里，风灌进他的袖子，把他整个人吹得微微摇晃，他只是迫切想要一个拥抱。

这几个字把宋旭年心里那把磨了很久的刀，敲得粉碎。

“他”几乎丢盔弃甲。

宋旭年慢慢朝谢弥走过去，走到几乎能看清谢弥睫毛上挂着的那一点干涸的泪痕的位置，宋旭年勇敢的伸出了手，把那个瘦得不像话的少年，用力地、紧紧地，抱进了自己的怀里。

谢弥的骨头硌着他的胸口。

校服上有洗衣粉的味道，混着一点点属于少年的、干净又单薄的体温，谢弥没有挣扎，也没有哭，他很温顺地把脸埋进了宋旭年的肩膀。

那几秒安静得不真实，世界似乎学会了闭嘴。

宋旭年缓缓闭上眼睛，“他”想，自己完了。

从今往后，“他”再也杀不了这个人了。

宋旭年也不知道违背诺言的惩罚是什么。

不过，就算是再严厉的惩罚，“他”也甘之如饴，因为此时此刻，“他”的愿望就只是想安静地待在这个人身边，陪着他，度过所有难熬痛苦的时光。

荒原上的两个人依靠着彼此，“他”交出了最赤城的真心，而谢弥也把信任给了梦里这个人。