三个男人互相看了一眼，随即爆发出哄笑。

“你他妈谁啊？”被划破脖子的那个捂着伤口，笑得脸都拧歪了，“你养的野狗？”

头领没笑。

他盯着卢卡，目光扫过他身上那件肮脏发硬的囚服，又落在他站立的姿势上。

脊背绷得笔直，重心压在左腿，右手虚握着拳。坐过牢的，打过架，而且是被打得很惨的菜鸡。

“囚犯？”头领慢悠悠地开口，带着点审视的意味，“保释出来的？”

卢卡没吭声。他不知道自己还能不能打。

肋骨的旧伤隐隐作痛，右手不受控制地微微颤抖，监狱里留下的伤还没好利索。但那段日子教会他一件事：

怕疼，就完了。

“快走！”特蕾西突然喊道。

特蕾西被揪着后领，脖子被迫仰着，护目镜斜到一边，露出一张沾着灰痕的脸。那双玻璃珠似的眼睛里，全是警告。

卢卡沉默了几秒。

他想说“确实不关我的事”，想说“我只是路过”，想说“我连自己是谁都忘了”。

可他张了张嘴，吐出来的却是：

“我…没法看着同类挨揍，还当没看见。”

特蕾西的眉头立刻拧紧，那表情，活像被什么脏东西蹭到。

“那也轮不到你管。”

头领彻底失了耐性。他朝那脖子挂彩的男人使了个眼色：“把这疯子给我轰走。”

男人松开特蕾西的后领，转身，像座移动的肉山，朝卢卡逼近。他比卢卡高出半头，肩膀厚实得能堵住半条巷子。

“听见没，牢饭桶？”他蒲扇似的手掌径直推向卢卡胸口，“该滚——”

话噎在了喉咙里。

卢卡没躲，没挡，甚至眼皮都没抬一下。就在那粗糙的手掌即将贴上他胸口的瞬间，卢卡的手闪电般探出，握住对方伸出的那根食指，猛地向外一掰。

“咔。”一声脆响，不大，却在这骤然死寂的街上显得格外清晰。

男人的脸唰地没了血色，豆大的汗珠爬满额头。他没嚎叫出声，极致的剧痛扼住他的喉咙，只发出嗬嗬的抽气声。

卢卡松了手。

男人佝偻下去，像只煮熟的虾米，死死抱着那根变形的手指，浑身筛糠似的抖。

整条街，陷入一片死寂。

头领脸上的从容终于消失了。他眯缝着眼，重新掂量起眼前这个囚犯的分量，或者说，危险性。

卢卡也在发抖。

心脏在胸腔里擂鼓，手心湿滑黏腻，脑子里像有群马蜂在乱撞。他根本来不及想自己干了什么，身体就抢在念头前头动了。

监狱里熬出来的本能。要么被打死，要么先下手。

“最后一遍。”卢卡抬起眼皮，浑浊的目光直刺向头领。

那双眼睛布满血丝，眼下的乌青深得像挨过重拳，但视线却一直落在头领脸上。

“滚。”

头领剜了他一眼，嘴角咧开一个古怪的弧度，像是发现什么稀罕物。

“行。”头领慢悠悠地后退一步，手指掸了掸其实不存在的衣领灰，“今天，给英雄个面子。”

他抬手，拍了拍那个从头到尾闷葫芦似的男人的肩膀，又瞥了眼地上抱着手指、倒抽冷气的倒霉蛋。

“走。”

三个人撤得飞快。头领走在最后，迈着四平八稳的步子，仿佛只是结束一场寻常的散步，绝不肯让人看出半点仓皇。

头领走到街角，猛地刹住脚，扭过头，朝特蕾西甩过来一句：

“下周三。最后期限。没钱，可就不是讨债这么简单了。”

然后，他那双阴鸷的眼睛转向卢卡，嘴角扯出一个冰冷的弧度。

“W—1897，是吧？”他舌尖舔过嘴唇，像在品尝某种秽物，“我记住你了。”

卢卡无意识地抠向胸口囚服上那排粗糙的针脚。比起不知真假的名字，这串冰冷的数字，反倒像令他感到真实。

“W？”

特蕾西撑着膝盖站起来，拍打着工装裤上的尘土，弯腰捡起掉落的改锥。

她朝卢卡走过来，边走边问：“沃姆伍德·斯克拉布斯？还是旺兹沃思？”

卢卡没吭声。特蕾西也没指望他回答。她停在离他一步远的地方，仰起脸。

特蕾西比他矮了整整一头，那双玻璃珠似的眼睛没什么温度，护目镜松松垮垮地挂在脖子上，露出干裂的嘴唇和颧骨上新鲜的淤青，狼狈程度不遑多让。

“谢了。”她说。

卢卡喉咙动了动。“不用谢”、“我没想帮你”、“我他妈站在这干嘛”……一堆话在舌根底下打转。

但特蕾西没给他机会。

“不过，”她紧接着说，下巴微抬，“我欠你一个人情。”

“……什么？”

“你赶走了我的债主，”特蕾西手腕一翻，那柄改锥滑进她油腻的工装口袋，“现在他们认定你跟我是一根绳上的蚂蚱。下周三再来，连你一块收拾。”

她转身，靴子踩在碎石路上发出闷响，朝她那昏暗的铺子走去。走出两步，脚跟一旋，又扭过头来。

“现在，有两条路。”她语速很快，“要么现在就跑，有多远滚多远。要么……”

她顿住了，眉头拧起，仿佛咽下去一口酸涩的苦水。

“……要么进来，搭把手，帮我修点破烂。”

卢卡像根木桩似的杵在原地。

修东西？

他下意识地垂下眼，目光落在自己摊开的双手上。骨节嶙峋，指腹布满厚茧和细小的划痕，指甲缝里嵌着洗不干净，来自监狱高墙内的污垢。

这双手……以前是干什么的？

记忆像蒙着油污的厚玻璃，一片模糊。

但“修东西”这三个字，却像一把生锈的钥匙，猝不及防地捅进他混沌的脑海深处。轻轻一拧，某个锈死的零件，似乎“咔哒”一声，松动了。

“……修什么？”他听见自己干哑的声音。

特蕾西没有回头。她的身影，像一滴墨汁落入浑浊的水中，融进店铺深处的昏暗里。

“你进来就知道了。”冷淡的声音从阴影中飘出来，带着不容置疑的意味。

卢卡僵立在街中心。

太阳像烧红的烙铁，毒日头烤着他的后背，粗劣囚服下的汗水黏腻地贴着皮肤，蒸腾起一股混合着尘土和令人作呕的酸馊味，在灼热的空气里翻搅。

他应该跑。

立刻，马上，头也不回地跑。

但他的腿，又一次背叛犹豫不决的脑子。它们像两块上了油的旧齿轮，自顾自地迈开步子，一头扎进那片散发着机油和金属锈味的昏暗里。