山高的柴堆里，填着一块块模糊的肉，这里一团，那里一片。是人是畜，分不明，看不真。三月的天，不见蚊蝇，肉和骨头干干净净。

是人吧。

满地的衣服碎片啊。

是人吧。

这里茅塞一条胳膊。

是人吧。

那里顿开一只碎指。

人的特征，在脑海里被验明正身。死了的肉，有了确定的名分，因而恐惧的更恐惧。在他心里，柴有多高，尸体就有多少。

小厮打起一声鸡鸣，连滚带爬往外躲，鞋在地上乱钻，身体在跳舞，心脏在打鼓。从这里到那里，两扇门的距离，鸿沟天堑。

门和门把他困在狭窄的困境之中。

恐惧在身体里放炮。

他滚在地上绞作一团，像是条狗，随时准备呲尿酹天地。

不多会儿，门开了，引来了声惊呼：“什么味儿，呕—这，谁把粪掏来了？屎道在这里？”

阳光明媚，柴车滚滚，辗着一地金鳞。